Море волнуется раз...

Море волнуется раз, море волнуется два, Парус белеет вдали, с ним заигрались ветра, Чайки курлычут волнам, свежесть и утренний бриз. На берегу художник красит последний лист. Он не устал ни капли, кистью рисуя даль, Кончившихся полотен было ему не жаль. Наш молодой создатель думал лишь об одном: Как бы сию минуту не разразился шторм. Стало быть, столько красок смыли дождей ручьи, Стало быть, столько сказок струйки песков смели, Что, не надеясь больше на благодать небес, Взял он с собою зонтик, сумку наперевес, Вновь обошел весь берег, встал посреди песка, Видел, как в синем небе таяли облака. Зонт накрывал, как шляпка, белое полотно, Солнце играло в волнах, будто в стекле вино. Кажется это странным - зонт не спасет холста, Плакали все старания... Только вот ни одна Туча собой не скрыла неба лазурный взгляд. Этому наш художник был, несказанно, рад. Он рисовал тот парус, с коим играли ветра, Чаек, паривших в выси, нежный мотив утра, Кистью макая в краску, парень не мог понять, Как бы его картину правильнее назвать. Думал он, думал долго, щуря свои глаза, Изредка ухмыляясь солнечным небесам, Вдруг в голове проснулись эдакие слова: "Море волнуется, вроде... Сколько же, раз или два?" Ветер шумел, пена тлела на камнях эфирно, А художник довольный - дорисовал картину. Строчкой лазурной снизу кисть навела слова: "Много различных сказок в гребне таит волна..."