Написать

Скоро наступит День святого Валентина. Сейчас мало кто его празднует среди молодежи, так что этот день утратил частично свою стоимость и ценность. Она тоже предпочитала его не праздновать. А зачем? Праздновать не с кем, да и незачем, а ныть, о том, что не с кем - глупо, уж лучше просто забыть про эту дату и провести ее как любой обычный день. Все началось с какао и длинного разговора ни о чём, но после пяти минут беседы, стало понятно, что есть что-то общее между ними и появилось оно - желание. Странного и непонятного происхождения, и все же оно глубоко засело внутри и не отпускало, с каждым днем зарываясь в все более и более глубокие уголки ее души.

***

Вечер. На завтра надо многое сделать, но руки отказывались работать, а разум соображать. Одна мысль словно комар ночью не давала покоя и настойчиво грызла изнутри. Взгляд все чаще косился на ножницы, ручку и красный лист бумаги. Больше минуты она прожигала взглядом эти предметы, так и не решившись до них дотронуться. Если комар становится слишком надоедливым, то его рано или поздно прихлопнут и станет легче. Что-то щелкнуло в ее сознании и одним движением она взяла и ручку, и листок бумаги. Обычный. Рука застыла в нескольких миллиметрах от листка бумаги в нерешительности. Осторожно, будто опасаясь, ручка дотронулась до листка. Но что писать? Длинные предложения писать не было смысла, так же как и одно бессмысленное слово. На бумажке уже оставались точки от ручки, но нужные слова не приходили в голову и даже не думали облегчить ей задачу. Она резко отложила ручку в сторону и немного улыбнулась, но улыбка вышла обреченной и опечаленной. Что же она делает? Зачем? Что изменится, если она напишет на этом жалком клочке бумаге что-то? Верно, ничего. Но надоедливый комар все еще не умер и не оставил ее в покое. И вновь, она схватила ручку и начала выводить первую букву, затем вторую, третью... Написала и смотрела на этот черновик. Всего лишь черновик. И всего лишь имя. Но сейчас оно смотрелось необычно, красиво, чувственно. Что может сотворить обычное имя, написанное на бумаге? Оказалось, многое. Выдох. Бешеное биение сердца. Смогла. Написала. Еще выдох. Она расслабилась, будто прошла какую-то проверку. Но лишь проверку. Главное с замиранием ждет впереди. Взгляд упал на красную бумагу и старенькие ножницы. Пора. И вот ножницы словно бабочки порхают в руках и вырезают избитую форму сердца. Почему сердце? Что особенного в этой фигуре? Что в ней вызывает трепет и счастье? Если бы послание писали на звезде или на круге, что-то изменилось бы? Почему именно оно? Почему душа ее трепещет, вырезая его? Ответ можно найти, она была в этом уверена, но в данной момент все это казалось таким мелочным и неважным, что легче эту мысль отложить на потом. Вырезала. Вот оно лежит перед ней, готовое принять чернила, и все лежит. Страх, неуверенность и волнение стали грызть душу и мысли. Стоило ли это делать? Хватит ли храбрости вновь вывести те заветные буквы? Но больше всего этого ее волновало то, что будет после, если она напишет и отправит? Ей было страшно, казалось, что произойдет, что-то ужасное после отправки. Бесспорно, она дорожила тем, что было между ними сейчас, и очень боялась потерять, утратить, вновь остаться одной. Ручка застыла над листом, но ничего не писала. А если ее возненавидят? Или поймут неправильно? Она не переживет, стыд съест ее полностью. Ручка коснулась сердца. Надо, надо написать, отправить, и забыть как в страшном сне. Вот она уже готова начинать переписывать со своего черновика, как вновь она застывает. А если не взаимно, и ничего не чувствуют кроме банальной дружбы? А если засмеют и будут смотреть косым взглядом? Но ведь, если не попробуешь, то не узнаешь. Значит, надо? И вновь касание, и пройдена точка невозврата. Желание узнать реакцию, посмотреть на его лицо, когда ему придет эта маленькая весточка, превысили все волнение, весь страх, и рука писала легко и красиво, вырисовывая все мелочи. Написала. Посмотрела на свой труд и щеки резко залились красным, ведь это для нее равнозначно признанию. Быстрым движением руки она взяла валентинку и положила под кучу книг, но запомнив, где она лежит, чтобы завтра ее взять и отправить. Будь, что будет.