По венам моим

У него пальцы в мозолях от долгих часов работы над рукописями и возраста. В тонкие нити ее волос, отливающие золотом, хочется зарываться после тяжелого дня и выдыхать. По венам кровь течет алая, горячая, ускоряя свой темп, когда берешь ее за руку и ведешь на танцпол. Из раза в раз, словно в первый. Незаметно для него самого, остановив на мгновение сердце, будто в неверии, в страхе того, что сон. Не мечта. Реальность. Живая, в его руках, танцующая медляк под давно знакомую мелодию. Неидеальная и дышит ровно, обняв за плечи. Слова в голове звучат чуточку раньше, чем слышатся из динамиков. Простая песня, но глубокая, бьющая точно цель. В ней все они. Вся их история в одной только песне. Неидеальные, бегущие врозь в поисках чего-то. Чего-то того, что, на самом деле, все это время было рядом, только руку протяни. И он протянул, теперь медленно покачивая ее в танце. Она протянула в ответ, опуская чужие руки на основание талии. Те самые руки, которыми ловко готовятся вкусные блинчики по утрам и которые она обнимает во сне, прижимая к груди да поудобней устроившись. Любимая песня. Какая-то родная. Знакомая давно, но звучащая совсем по-новому, но не чужая. Слова, которые были лишь красивым текстом, а теперь живут в них. И звучат тихо, едва ли вовремя, почти шепотом, напевая. С улыбками губ, которые чувствуешь по ночам и в любой момент можешь почувствовать снова. В свете лучей, совсем не солнечных, разгоняющих тьму. А ты течешь по венам моим, и мне тебя оттуда не достать никак.