Один, который не стрелял

Как же все так вышло? Я, аристократ в седьмом поколении, стою напротив целого взвода армии Её Величества и жду, когда командир полка отдаст приказ. Холодное утро ранней весны. Под ногами голая, сырая земля. Моросит мелкий, противный дождик. Дует промозглый, западный ветер. Воздух пропитан сыростью и ощущением неизбежности. Моя одежда промокла насквозь. За шиворот стекают холодные капли. Кудри слиплись от такого количества влаги. Я стою и молча наблюдаю за своими убийцами. Тридцать человек, вооруженные автоматами, стоят напротив меня безоружного. Псы Её Величества, верные подданные, стражи порядка. Называй их, как хочешь, суть не меняется. Они думают, что служат стране. Им наплели, что они храбрые войны, готовые спасти родину. Глупцы. Им невдомек, что в этой игре они лишь пешки. Их жизни не стоят ничего. Их руками убирают неугодных Её Величеству. Их жизни не стоят ничего. Пустое место, вот кто они. Однотипные лица, стеклянные глаза, короткие стрижки, одинаковые одежды. Они уже давно не люди. Роботы с лицами, не более. Мое внимание привлекает немолодой мужчина в первом ряду. Невысокого роста блондин с темно-синими глазами. Что ты здесь забыл? Уже давно не мальчик. Что ты здесь делаешь? Его глаза кажутся яркими и живыми, может, потому что их синева выделяется на фоне хмурого неба, а может, из-за боли, что плещется на дне. Только в этот момент я вспоминаю, как здесь оказался. Майкрофт и я идем по длинным коридорам, однотипным и безликим. Сколько комнат, сколько поворотов и ни одного человека. Вокруг тихо и пусто. Лишь звуки наших ботинок отражаются от стен и разносятся повсюду. Он не смотрит на меня, а я не смотрю на него. Нам нечего сказать друг другу, хоть мы и родные братья. Он предложил мне это задание. Я его взял и допустил промах. Ошибка. Она будет стоить мне жизни. Возможно, Майкрофт чувствует вину передо мной. Но это довольно глупо, ведь он должен понимать, что его вины здесь нет. Несмотря на это, он, только узнав о случившемся, посылает за мной, и мы вместе идем к командиру войск Её Величества. Когда уже кончатся эти скучные коридоры? Внезапно ровный шаг Майкрофта прерывается. Я вынужден тоже остановиться, чтобы не столкнуться с братом. Он оглядывается на меня, как будто сожалея о случившемся, и берется за ручку двери. Собачка отходит с характерным щелчком, дверь открывается и брат скрывается в глубине кабинета. Я остаюсь стоять снаружи. Мой взгляд скользит по мрачным зеленым стенам, едва заметным окнам, через которые почти не проходит солнечный свет. Протертый паркетный пол из-за света, что отражается от стен, тоже кажется зеленым. Сколько тысяч ног ходили по этому полу. Сколько людей стояло, как я, у дверей этого кабинета и ждало, когда решится их судьба. Из-за двери раздается громкий голос Майкрофта. Судя по интонации, он о чем-то спорит с командиром. Время неумолимо течет вперед. Мне кажется, что проходит целая вечность, прежде чем ручка двери поворачивается, и Майкрофт выходит в коридор. Вопросительно вскидываю бровь. -Все улики против тебя. Шерлок, мне жаль, но я не в силах тебе помочь. Я отворачиваюсь и шагаю туда, откуда мы пришли. Майкрофт на мгновение замирает, а затем идет следом. Мои дни сочтены. Громкий, командный голос прерывает череду воспоминаний. Взвод встает по команде «смирно». Все заряжают ружья и целятся в меня. Говорят, что перед смертью вся жизнь проносится перед глазами. Ни черта. Никаких картинок, голосов и прочей бурды. Только черные дула, направленные в лицо. Только сильный ветер, бьющий в спину. Только благословенный дождь, смывающий грязь с лица. Мне немного грустно уйти вот так. Погибнуть от пуль собственной армии. Буквально через пару мгновений мое тело превратиться в решето, рухнет замертво, а кровь смешается с грязью под ногами. Три, два, один… Оглушительные звуки выстрелов.... Лица-маски не дрогнувших людей.... Светловолосый мужчина с синими глазами. Тело пронзает боль. Ноги подкашиваются, и я падаю на мокрую землю. Но был один, который не стрелял.