Всего одна минута

«Я люблю тебя» — написал он. Любит. Любит. Любит. Разъедающее сердце слово. Сносит крышу. Ломает ребра. Крошит кости. Оседает яркой вспышкой перед глазами. Капает слезами на щеки от радости. Стесняет движения. Убивает. Съедает. Бьёт. Умоляет. Он написал, что любит меня. Не подруга, что все время выслушивала истеричные разговоры о нем, не парень, который живет за несколько тысяч километров, не мама за ужином, не сестра между слов, не выдуманный прекрасный принц. А он. Он! Безумно больно, не верится, не терпится ответить взаимностью. Не чувствую ничего кроме всех эмоций сразу. Я как бомба. Правда, чувствую себя бомбой, что ждала именно этих слов для колоссального взрыва с одной единственной жертвой. Что происходит у меня в груди? Кто выпустил всех этих бабочек у меня в желудке? Сердце, как безумная собака, сорвалось с цепи и теперь скачет рысью и оставляет синяки. Я все никак в толк не возьму: плохо мне или хорошо? Всего три слова. Три таких хитрых слова. Они тают на губах, как мед. Впиваются в глаза через экран. Подумать только, на том конце только что его пальцы набрали это сообщение. Сообщение от него с признанием в любви. Я мечтала об этом столько раз перед сном, во время тренировок, за просмотром фильмов, да каждый день. Но ни одно из тех ощущений, что я испытывала тогда. Если я сейчас отвечу, что будет? Может, он напишет, что пошутил, или пригласит завтра на свидание. Мы будем ходить по ледовому дворцу вместе, будем смеяться, смотреть друг другу в глаза без опаски, без боли. Мы забудем это слово. Мы никогда его не вспомним. Я буду греться в его руках, дышать им, мыслить им, я покажу ему, как люблю. Я отдам ему все. Я люблю тебя. Это его слова. Парня, который был центром моих переживаний, из-за которого мне хочется плакать просто так. Парня, один скользкий взгляд которого вгоняет в краску. Просто парня, с которым мы просто общались, без намеков, без флирта, без скрытого подтекста. Я написала специально, чтобы хоть где-то с ним поговорить. Не вживую же, верно? Слишком уж трусливая. Но здесь, в нашем общем диалоге, общалась без умолку. Строчила и строчила. Бесконечно. Возможно, он просто привык ко мне. Возможно, он влюбился в меня. Крайне сумасшедшая мысль, но оживает прямо на глазах. Это его слова. Я люблю тебя. Слетели с кончиков его пальцев, из-под его темного манящего взгляда. Каждая буква как ступень в новый мир. Дыхание, мое дыхание. Сбилось. Сбилось, когда взгляд бежал по этим буквам. Ударили под дых. Обняли и еще раз ударили. Пальцы медленно нажимают на каждую ступеньку, выводят, рисуют, опять сбивают. Перед глазами один только он. Его улыбка. Его сообщение. Я люблю тебя. Это его слова. — Я… — каждая буква, словно неподъемный камень, — тебя… — приобретающий легкость под дрожащими пальцами, — то… Он печатает. «Прости, не тебе». …же.