Закат

      Я протягиваю к тебе руки; холодные пальцы небрежно дрожат. Но совсем не холодно. Ты отводишь взгляд в сторону, словно не замечая. За что? Единственный, кто может согреть не только тело, но и душу, не смотрит в глаза. Больно.       «Разве ты не знаешь, что я не могу без тебя?» — немой вопрос.       Вопрос, который не задам никогда. Обидно.       Ледяной взгляд серых глаз падает на пуговицу блузки. Ты хочешь меня. Я знаю. Страсть — единственное, что связывает нас.       — Ты знала, на что идёшь, — еле слышно, не глядя в глаза.       Знала. Но думала, что значу больше. Видимо, переоценила.       — Прости, — одинокая слеза медленно катится по щеке, и я словно ощущаю жгучую боль.       Он делает шаг навстречу, и взгляд серых глаз прожигает насквозь. Нестерпимо.       — За что ты извиняешься?       Я хочу закричать от боли, но ты все равно не поймёшь.       — Я считала, что значу немного больше в твоей жизни, думала, мы ещё сможем… Но ошиблась, — отворачиваюсь, не в силах сдерживаться.       Секунда. Две. Понимаю: без него я — не я.       Шагаю вперёд, ныряя в его объятия. Пусть весь мир летит к чертям — не отпущу.       — Ты не ошиблась. Просто, — секундная пауза, сводящая с ума, — пойми: мне хорошо с тобой. Очень. Но ты не та. Не «мой» человек. Я это знаю…       Как лезвием по кровоточащей ране. Ненавижу!       Глубокий вдох. Прости. Его свитер насквозь промок от моих слез. Но, кажется, обоим плевать. Обнимаю крепче, в последний раз. Словно в последний…       — Кажется, — теперь замолкаю я, — я люблю тебя, — через ком в горле.       Знаю, ты не готов к такой фразе. Это видно по глазам, слышно по биению сердца — оно замерло, пропустило удар и забилось вновь.       — Я не могу ответить взаимностью.       Не сомневалась.       — Как человека, родную душу, — и так взболтнула лишнего.       Молчишь. В тебе бушует буря. Знаю. Меньше всего ты хотел причинить мне боль.       — Не плачь, прошу тебя.       Ты просишь. Это говорит о многом. Ведь ты так редко это делаешь. Но слёзы текут сами.       Либо сейчас мы ставим точку, либо больней будет потом. Мне. Тебе никогда не больно.       «Наберись смелости и скажи ему все сейчас. Время пришло».       Вдох.       — Послушай, — на выдохе.       Он вновь отводит взгляд. Стыдно?       — Я не хочу тебя терять, — совсем не то. Глупая.       — Так не теряй. Я рядом.       Бросаюсь снова в этот омут с головой. Женская глупость — прощать мужчину. Знаю, что завтра снова будет больно, а сейчас хочу побыть хоть чуточку счастливей.