Часть 1
25 января 2018 г. в 19:04
Однажды все мною собранные краски
в ничтожный миг поблекли на свету.
И в днях уж не было той яркой сказки,
И в зубы втиснул сигарету ту.
И вспомнил вот о чем -
Я не художнкиом воспитан был,
Не красками пишу картину мира.
Поэтами воспитан был
И мир воспринимал от росчерка пера.
Не на политре цвета я оттенял,
А словом правильным и верным его я проверял.
И почему тогда дымиться сигарета?
И беспокоит- , яркость краски, цвета?
На дни смотрю я с сожаленьем,
гнушаясь общества людей.
Мой мир охвачен преступленьем,
в нем место есть лишь для боле'й.
Через меня прошли слова и краски болью
и юдолью остались там .
Я что то потерял, забыл чего то
и серой тени отраженьем скитался по земле.
В забвенье том я реквием играл не по мечте, какой то.
Я некролог писал уж о себе...
Нет, не найти увы ответа,
Мой эпилог, не удостоен цвета .