Любовь. Такое вроде простое слово, которое мы можем слышать по десять раз на дню, причем при разных обстоятельствах... «Мамочка, я люблю тебя»... «Дорогая, я люблю тебя»... «Спасибо, люблю тебя»... Но каждый раз, произнося слово «люблю» мы можем даже не осознавать, что подобные фразы вылетают из уст сами собой. Мы привыкаем признаваться в любви каждому второму... Ведь это так мило. Мы просто не осознаем, что это слово содержит в себе гораздо больше чувств, нежели простая благодарность. Мы не должны привыкать любить...Мы должны уметь это делать.
***
Город давным-давно скрылся за тьмой, которая пришла вместе с Питерской зимой. Да, не Крещенские морозы, но все же холодно. Спустя почти два месяца такой долгожданной зимы люди уже начинают осознавать, что скоро этот холод проберется не только под рукавички и варежки, но и под толстые слои зимних курток и пальто, следуя по направлению к самому сердцу, чтобы наделить каждого холодным равнодушием и черствостью души. А ночью улицы большого города наполнены самой, что ни есть настоящей пустотой. В такое время все люди либо греются в своих теплых постелях, скрываясь от холода и всего внешнего мира под пуховым одеялом, отдаваясь блужданиям по своим скромным или не очень фантазиям, либо трудятся на благо народа, так сказать. И вроде бы все нашли свое место в эту жутко холодную январскую ночь... Такой идиллии давно не было... Уже целых двенадцать часов. Но что же это? Хриплое дыхание? Откуда ему взяться здесь? Ох, это еще один невольный слушатель своих ночных мыслей. Паренек. Такой юный, совсем мальчишка, но уже очень многое повидавший в этой жизни. Хриплое дыхание медленно сменяется хрумканьем снежных хлопьев под его легкими, далеко не зимними кроссовками. Видимо, ночные посетители в его голове не позволили ему спокойно уснуть. Стойте... Девушка. Во всем виновата девушка, которая сама того не осознавая, смогла поселиться в его ежесекундных мыслях. Он любил ее. Но она выбрала другого. «Кто из них тебе нравится больше? Кого ты любишь?» «Пятьдесят на пятьдесят, они оба прикольные» Прикольные... Знала бы она, как все круто смогло повернуться. А может, она и знает. Она знает. Она видит терзания паренька, но молчит, все больше утопая во втором юноше, которого предпочла мальчику на холодной железной скамье одной из Питерских улиц. А ведь он признался ей, они долго разговаривали и обсуждали... Он подумал, что она все же в его руках, что теперь она его, но на утро все пропало. Все мимолетные касания и взгляды были скинуты со скал его надежд, а его признание осталось в том маленьком зашарпанном подъезде четырнадцатиэтажки. Он любит ее, а может просто уже привык, ведь прошло уже столько времени... И вот, он уже далеко не мальчик, а все так же приходит на эту скамейку, как и шесть лет назад. Но пока он об этом не знает, пока он все еще парнишка, так искренне страдающий от любви. Он просто привык ее любить, может именно потому, что никогда не умел этого делать.***
Если перенестись через несколько кварталов, можно увидеть старенькую пятиэтажку. Хрущевка. В нее тоже уже успел забраться пронизывающий холод, молниеносно проносясь по этажам и смело заглядывая в гости к жильцам, которые, чувствуя чужое присутствие, еще более качественнее укутываются в овечью шерсть, скрытую под свежими простынями. Что же там может быть не так? Может замерзающий кот, который трется о покрашенные стены, а может кто-то сонно протопал на кухню за стаканом воды, мешая спать остальным членам семьи и соседям снизу? Нет, все гораздо проще. Девушка. Подоконник. Любовь. Все действительно очень просто. Неразделенная любовь всегда приносит очень болезненные ощущения, но когда ты начинаешь подыгрывать, все становится еще хуже. Любовь грызет тебя изнутри, пытаясь отыскать хоть каплю таких сладко-приторных эмоций счастья. И как правило, она их не находит. Вот и в этот раз также. Она любит. Очень давно и ужасно долго. Кажется, она даже не может вспомнить, когда не ощущала любви к нему. Такое чувство, что она любила его с самого рождения. Просто не могла не любить. Он стал для нее хорошим другом, а потом все как-то оборвалось... На прощание он пожал ей руку, а она понадеялась, что он не хотел ее отпускать. Прошло время, и они вновь встретились. Все в той же школе, только уже при других обстоятельствах. Он больше не был тем красивым и милым мальчиком, который всегда был добр по отношению к ней. Он встал на путь становления юношей, что с каждым годом приближало его к пункту «Прекрасный принц, но с хрипотцой и собственной харизмой». Ему это шло и идет до сих пор. Все было очень даже хорошо. Дружеские отношения... товарищеская манера...приятельские разговоры...обмен домашним заданием... Все катилось в пропасть. Катилось все, кроме любви. Она то как раз не давала о себе забыть. Она поглощала и принуждала сделать что-нибудь. И она делала. Просто делала, смешивая обиду и ссору с родителями, спор с лучшей подругой, простым непониманием... Смешивала это с любовью, которая теряла свой радужный оттенок, проявляя алые, буквально кровавые переливы. А потом... Потом все снова оборвалось... Он нашел себе девушку... Ее подругу... Нет, не ту, которая с ней и в огонь, и в воду, и в адский котел, а ту, которая пришла в ее жизнь совсем недавно. Казалось, что это худшее, что могло быть. Но... Нет. Эмоции. Они пропали. После шутки любого из друзей улыбка и задорный смех появлялись на автомате, а вот когда хотелось рыдать, то слез не было. Пустые и никому ненужные эмоции. Даже ей самой. А ведь когда-то, когда она была совсем девчонкой, она призналась ему, но он так и не ответил... А сообщение так и осталось висеть где-то в их общей переписке, к которой они уже никогда не вернуться. Может она встретит его через десять лет и уже не будет ощущать колких ударов по сердцу, увидев его с красавицей женой, а может она все так же будет улыбаться, а уже чуть позже, смотря в спину, будет осознавать, что ей все еще больно. Но пока она этого не знает, пока она все еще девушка с пробоинами на сердце, так долго хранящая в себе любовь. Может она просто привыкла его любить. Может даже потому, что она просто никогда не умела этого делать.