Ода бумагомарательству.

Закрыла окно. Задернула шторы. Закрою я дверь и в мрак погружусь. Немного так посижу, чтоб моей не спалили конторы. О том что я по ночам не сплю, а тружусь. Я погружаюсь в вакуум сознаний. Туда где никто до меня не бывал. Ах, жаль, блокнот маленький. Иначе длиннее я строки писал. Теперь нужно взять телефон, Наушники в уши…заткнуть. Чтобы музыка создавала творческий фон, И в мир поэзии очередной стих окунуть. Достанем, просушим, немного подправим строки, И вот очередное бумагомарательство готово. Лучше бы и вправду росли ёлки, Чем люди читали моё глупое слово. Блики ложатся неровным узором, На щеки, стол и цветы. Я же смотрю воспаленным взором, Пытаясь, которую ночь собрать все концы. Я хочу донести до своих слушателей, А именно до трёх стен и портрета себя. Что из поэтов любителей, И многое пишу откровенно бредя. Мой мозг не может иначе, Если ему хорошо, он не пишет стихи. Каждая минута в почёте, Когда мои легкие пусты! Внутри нас не написаны книги, Внутри нас тонны слезливых историй. А снаружи все чисто, стерильно. А с наружи всегда шелуха. Опять сбиты все рифмы, И я не помню начала. Опять забываю книги, стихи и фильмы, Опять ускользаю от причала. Мой мозг регулярно бредит, Без этого ему никак. Моя голова регулярно гудит. Без этого в ней часто бардак. Хотя бардак это и есть я, Мое состояние неадеквата. Никак не проживет без опия, И я смотрю, что написала два куплета. Два глупых куплета, ненужной песни, Которую никто, никогда не прочтёт. Которая будет пестрить минусами, Которых никто, никогда не сочтет.