Пролог.
30 декабря 2017 г. в 02:33
Мы слишком беспечны в понимании слова «Жизнь». Пока мы живы, у нас есть миллиарды шансов и возможностей. Но стоит крышке захлопнуться над головой и впереди лишь непроглядная тьма. Смотря, как стекают по окну капли дождя, в голове пролетает тысячи мыслей, но вряд ли одна из них о своей приближающейся кончины.
Мы сами создаем судьбу. Каждый наш шаг, действие или решение, превращается в судьбу, вытекая в индивидуальный сюжет под названием «жизнь». Так же и другие люди влияют на ход дальнейших событий. Но пустив ее на самотек, обусловив тем, что «если суждено, то сбудется», ничего ждать не стоит. Это работает иначе. Люди привыкли винить все и всех в своих неудачах, не замечая, что самый главный враг, ты сам.
Время безжалостно утекает, его не замедлить и не остановить. Оно удивительно и способно на многое. Оно может спасти, а может уничтожить. Но, в конце концов, оно приведет нас к даме с косой.
— И давно? — молодой врач оставив очередную пометку в карте, поднимает взгляд на меня, — когда все началось?
Я не понимал, зачем пришел сюда, ведь меня закроют, скорее всего, но знал, что становился опасен, для окружающих, для самого себя, для нее.
— Примерно, в конце прошлого года, первым был ребенок. Я думал, что слышу соседей. С разницей в пару дней, их становилось больше. А после появились и запахи. Они были разные. Нежные, робкие, грубые и отвратительные. После приема таблеток, на какой-то период все прекратилось. Но потом…
— Произошел рецидив? — Сокджин с неприкрытым интересом слушал мой рассказ, то и дело записывая новые пометки.
— Да, все вернулось, но с ужасным эффектом. Эти голоса обрели облик.