Часть 1
9 декабря 2017 г. в 02:50
Он бежит и смеётся. Оборачивается, смеётся и снова бежит. В этой своей новой джинсовой куртке.
— Подожди! — выкриваю я, пытаясь догнать его, но тщетно.
Спотыкается, падает, встаёт, улыбается и продолжает бежать сквозь растущую рожь.
Чёрт, я не понимаю, что происходит.
— Миша Максимов, не смешно уже, остановись! Что за идиот? — ору ему.
Он не перестаёт отдаляться от меня с этим своим смехом сумасшедшего. Всё ещё упорно не теряю надежду добраться до него. Оу, погодите. Я, кажется, вижу…
Обрыв.
— Миш! Стой!
Он всё ещё смеётся. Продолжает бежать через ржаное поле. Всё происходящее до ужаса странно.
— Там пропасть! Не видишь, что ли?
Максимов уже почти на краю, несколько метров разделяют его от пропасти.
Что за чёрт?
— Куда ты прёшь? Иди сюда, ко мне! Там обрыв, Миша!
Падает.
Я бегу с максимальной скоростью, уже не чувствуя никакую усталость.
И уже стою здесь. Над пропастью во ржи. Где-то там, внизу он. Он свалился.
Он во всём видел «липу», лицемерие людей всегда убивало его, ложные ценности общества неописуемо раздражали. И теперь его всё это убило в прямом смысле. Он не выдержал и решил уйти из этого мерзкого мира с кучей мусора в душах людей в будние и выходные дни. Он ушёл, смеясь. Я его понимаю. Всегда.
Слёзы независимо от меня скатываются вниз по щекам, едва успеваю отчаянно вытирать их рукавом своей толстовки.
А может, мне уже незачем жить?
Потому что у меня в ладонях нет больше его холодных рук, которые я всегда согревала.
Flashback:
— Чёрт, Максимов! У тебя ледяные руки!
— Я уже привык.
— Сюда давай их. Привык он. — беру ладони Миши, представляющие из себя просто какой-то отдельный вид искусства, в свои, намного более тёплые, в попытке согреть их.
— Ааааа, горячо даже, — улыбается. — Лиз, ты чересчур сильно, по-моему, стараешься.
— Я ж для тебя. Чтоб тебе лучше.
Он на секунду застыл, а потом мягко проговорил:
— Спасибо.
— Миш.
— А?
— Знаешь ли тыыы, вдоль ночных дорог…
— Шла босикооом, не жалееея ног. Сердце его теперь в твоих руках… — он подхватил, и мы пели вместе, пока не надоело. А не надоедало достаточно долго.
Конец flashback.
Потому что больше нет светловолосого чуда, которому я буду покупать всё, что только увижу.
Flashback:
— Ооочень крутая, эти розы на ней просто шикарны.
— Миш, я покупаю тебе это.
— Ну ты серьёзно, Лиз? Боже, спасибо.
— Ещё что-то будешь брать?
— Ну… ахахаха
— Так, вот эта же тоже понравилась? Значит, и её берём.
— Я люблю тебя.
Конец flashback.
Потому что больше нет тех любимых голубых глаз, чистых, как апрельское небо. Потому что н е т б о л ь ш е с м ы с л а.
Я смотрю вниз и картина перед глазами размывается из-за слёз.
Больше не могу. Прыжок.
Секунда.
Просыпаюсь…
Я не знаю, значит ли этот грёбаный сон что-то или нет, но точно знаю, что буду беречь своего мальчика усерднее.
Лиза (03:45):
Миш, спишь?
Миша (03:45):
Нет. Не хочется (0((
Звоню ему.
— Алло, — слышу родной до мурашек голос.
— Миш. Слушай, ты это… береги себя.
— Что-то случилось?
— Нет. Но пожалуйста. Береги.
— Н-ну хорошо. — я понимаю, что он удивлён. Да, думаю, не каждый день тебе звонят в четыре часа ночи с просьбой беречь себя.
— Я люблю тебя, не забывай.
— Я тоже, Лиза. Обожаю.