Часть 1
5 декабря 2017 г. в 23:09
Стать бы пташкой белою легкою, полететь на холодном ветру.
Принести тебе весть одинокую, своей песней позвать весну.
Обернуться голубкой сизою — в легких маревом спит беда,
От нее оградить тебя сызнова. Твои раны стянуть. Навсегда.
Снопы сена дымятся с вечера, и к утру разгорится пожар.
Милый мой, тебе делать тут нечего, уходи до рассвета в туман.
Но не знаешь ты птичьего щебета, спишь, не слышишь моих тревог,
А у поля, в платьице клетчатом, собирает девица мох.
Ближе утро и смерть все ближе, выбирать мне не довелось.
Мысль, что больше тебя не увижу, хуже той, что к тебе не вернусь.
И к девице, что питчей мощи оставалось в белесых крылах,
Полетела, прося о помощи, задыхаясь в своих словах.
--------
Чудно дело, пташка заходится в песне дикой и топчет мох.
Пуще зверя-вепря беснуется, может в этом какой-то подвох?
И за платье голубка хватается, тащит с леса в поле силком,
И припомнилось слово старицы: «Белый голубь — счастье в ваш дом».
И пошла за голубкой не знаючи, что на поле (оно в дыму?!)
Лежит молодец умирающий, и что птица ведет к нему.
--------
Вот и все, ты спасен, мою милый — ее взгляд говорит, не тая.
У нее, знаю, будут силы, провести тебя сквозь полымя.
Ну, а мне оставаться здесь не зачем, будет тяжек и долог путь.
Забываю, что было прежде. Только ты меня не забудь.