Часть 1
30 ноября 2017 г. в 14:13
Одиноко брела по улице
Молодая девчонка. Семнадцать ей.
Не смотря ни на ямы, ни в лужицы.
Бог отвел ей так мало дней...
Ей диагноз врачи поставили:
"Лейкемия. Нам жаль, не лечится."
Ту палату тотчас оставила,
Шла домой и молчала. Не верится.
Как же маме сказать? А папе как?
А Ему? Как же он это выдержит...
От бессилия сжала ладонь в кулак:
Вдруг он бросит? А вдруг он прочь сбежит?
Не хотелось, что бы он мучался.
Набрала. Затаила дыхание.
— Эй, привет! Ну ты где? Я соскучился.
А на том конце лишь молчание.
Наконец-то, собравшись с духом,
Она тихо но чётко промолвила:
— Ты останешься мне только другом.
Отключила звонок и опять пошла.
Время шло, унося её жизнь с собой.
От него ни звонка, ни весточки.
"Ты сама так решила, теперь не ной".
И лишь в небе кружили ласточки.
Её смерть забрала хмурой осенью.
Слишком тихо, без крика, без боли.
Только плакала мама над дочерью,
А отец проклинал злую долю.
А любимый... Не смог простить ей всё,
В нем таилась обида сильная.
Он не знал, что уж больше нет её,
И не знал про плиту могильную.
Но однажды письмо из прошлого,
Давно мхом и травою поросшего,
Его вспомнить всё враз заставило:
Для него от Неё послание.
"Ты прости, что тогда не сказала,
Что больна, что остался месяц мне.
Что оставив тебя сбежала.
Ты мне виделся в каждом сне..
Я любила тебя. Любила я.
Слышишь, милый? Прости уж глупую.
Каждый миг, даже умирая,
Я люблю тебя и тоскую".
Из дрожащих рук листик выпал,
Он руками зарылся в волосы
Он не знал ничего. Не знал.
В голове лишь звучал её голос.
В кабинет вдруг вбежал мальчишка.
— Папа, папочка! Поиграй со мной!
Это был от другой сынишка.
От другой. Не от той. Не от той...