Про белый. Пробелы.

Если спросить слепого меня, какой цвет вы считаете самым лживым, я отвечу, что белый. Белый всегда имеет свою чёрную изнанку, белому положена двуликость. Но люблю этот цвет и он отвечает взаимностью. Белые кругляши таблеток утоляют мою головную боль, от которой я разучился скрываться. Белые шнурки на корсетах контрастного цвета, любо-дорого. Ложусь спать, закрываю глаза и вижу только белое. Управляю снами, пишу мысль чёрным по белому. А кожа белая, и вены под кожей, как строки текста, подложенного под чистый белый листок. И пока виднеются эти строки, значит бьётся сердце, гоняет мысли по венам. Но чернильная кровь имеет свойство растекаться и оставлять кляксы на чьих-то записях, на личных дневниках. Сама стекает по кончикам пальцев и разбавляет тишину, от которой забываешь, что такое дышать. Если спросить немого меня, вам может послышаться крик или вздох. Если вам придёт в голову винить меня в шуме в вашей голове, готовьтесь утирать кровь из ушей. Голову на отсечение, вы даже смеётесь невнятно. Вы - чистые, пустые белые листы. Я - красные чернила. Я испачкаю. Я измараю. Бумагу не отмыть, я растекусь и оставлю свою тень повсюду. Хотелось бы встретить бумагу того же цвета, но ты - белая. И мне кажется, что я обыкновенная грязь. Липну к домашним тапкам, меня отмывают от белых рук, а я пылью зависаю в воздухе, заставляя вдохнуть себя. Меня стирают ластиком, а я остаюсь на ребре ладони. Меня приносит домашний кот и оставляет на коленях. И я бы рад перестать быть гонимым всеми ветрами странником, но белый - это ведь раскалённый красный.