Из дневника Наблюдателя

       Все привыкли к тому, что книги - всего лишь безжизненные бумажные страницы в обложках, на которых чернильными знаками выведены очередные бессмысленные тексты. Мы думаем, что они не могут ничему нас научить, но на самом деле это не так. Мы просто не хотим учиться, заглядывать так глубоко. Непристойно человеку в современном мире напрягать мозги и докапываться до собственной Истины.       Как часто вы после прочтения книги просто садитесь и смотрите в никуда, пытаясь осознать проблему, до которой повезло докопаться автору? Думаю, очень редко, если вообще ни разу. Для многих книги - способ занять себя, когда нет другой альтернативы. Вынырнуть из реальности и окунуться в несуществующие миры хотя бы ненадолго. Потратить время якобы «с умом», хотя тот уже много лет проводит в беспробудной спячке.       Смерть. Страшное слово, правда? Тебе она может казаться пустяковой ровно до того момента, пока она не настигает кого-то из твоего окружения. Если подумать: что было, если бы умерла моя лучшая подруга? Закрываю глаза и воссоздаю картину. Я иду мимо её дома, расположенного прямо напротив моего, и мертвым, каким-то отстраненным взглядом предпочитаю не замечать моментов, проведенных вместе. Легче не думать. Легче забыть. Но ты не можешь себе такого позволить. Человек жив, пока жива память о нем, но все равно очень больно.       Моя боль не такая, как все: она не колет в сердце, да и вообще никак не влияет на этот орган. Она просто разветвляется где-то в зеркальном отражении, а потом заседает в горле спазмом, когда ты все же пытаешься не заплакать, словно маленький ребёнок, обиженный на весь мир.       В Настоящем я перегреваю воду в микроволновке, понимая, что холодные сердца никогда не забьются - ни от удара током, ни от теплоты, что пытается их согреть.       Так заведено. А что остается потом?

... А потом - новая книга.