Тени прошлого

Вокруг ночь. Вокруг темнота. Всегда ночь. Всегда лишь одна тьма. Как было в начале времен, как будет в конце, как властвует сейчас. Во сне и после него. В конце всего… Лишь тьма. И тишина. Всепоглощающая, мертвая, оглушающая не слабее сотен воплей, наполненных ужасом, отчаянием, яростью и ненавистью, не слабее труб Последнего Дня над ухом. Она словно пожирает все: меня, ее, этот дом, бескрайние белые холмы за стеной и земли, что находятся где-то там, недосягаемые для человеческого взора. Все сущее и несущее. И оставляет лишь пустоту, где и властвует. И буря. Сплетенная из бед, скомканная из громких эмоций, импульсивная и бессердечная. Кричит, завывает, рыдает до лопающихся перепонок. И она ненавидит, ненавидит, ненавидит, и ей все равно. Разрушающая стихия, она проносится по миру, сметает все и вся на своем пути в одну кучу: и нас с тобой, и весь остальной мир. И образует хаос, коим и довольна. Пустота и хаос. Небытие. Той, что похожа на ребенка, снится буря. Тьма и буря. Мне отвели тишину. Тьма и тишина. Или наоборот? Разве есть отличия, для тех, кто знаком с вечной тьмой? Со смертью? Она не просто разбудила, она взбудоражила меня. Когда она попыталась узнать меня, узнать обо мне, то где-то колыхнулись тонкие нити внутри меня. Теперь эти нити порываются навести меня на мысли… Кто она? Кто я? Что за этой стеной? За этим белым сумбурным танцем посреди сплошной черноты? Что скрывают за своими крыльями эти яростные стоны метели? Что таится в черных глубинах необъятной тишины? Ох, моя колыбель становится моей тюрьмой. Мой покой – моя погибель. Или покоя не было изначально? Или погибелью стал хаос внутри меня? Поскорее бы настало утро, которого никогда не настанет. Лишь тьма, буря, тишина и мы.