Диктующий

В тёмном кабинете сидел мужчина. Он быстро и неаккуратно перебирал помятые бумаги. Возле него стоял старый стол, который уже ломался от бумаг и книг. Он громко вздохнул на весь кабинет и поправил уже не белоснежный халат. Учёный протянул микрофон ближе к себе, который висел рядом на стене. Он снова перебрал бумаги с каким-то текстом, а после, прокашлявшись, начал говорить, стараясь как можно бодрее: - Знакомьтесь, это Боб! И сегодня… После диктующий говорил в микрофон, читая текст с бумаг. Не сильно задумываясь. А зачем? Он сам его придумывал. И сам всё это сделал. Только ради одного. Ради одной вещи, которую теперь хочет вернуть. Его собственного сына. Вот он остановил запись. Нет, он так больше не может. Он помнит, как его любимый сын любил мороженое. Он всё время ходил с папой на работу, с интересом смотря на всё, что его окружало. Он всё время и каждую минуту спрашивал обо всём. Начиная от того почему муха летает, заканчивая образованием атомов. Конечно, отец всё время отвечал ему. Он помнил, как его сын скучал по нему во время командировок. Он со слезами своим детским наивный голосом спрашивал папу, когда тот вернётся. Тот говорил, что очень скоро и тот его обязательно увидит. Он обещал, но…эта злополучная авария. Он в последний раз сказал, что купит ему плюшевого медвежонка. Его сын хотел назвать его Тедди. Но он не успел. Отец, до сих пор помнил кровавое лицо с застывшими испуганными до смерти глазами. Он помнил, как одну его маленькую ручонку оторвало вместе с костью плеча. Как кровь хлестала по венам на каменный асфальт. Как его кожа была бледная и ледяная. Хотелось подойти и сказать, что всё хорошо и ему нечего бояться. Ему там будет хорошо. Но он не смог…он не смог отпустить. Он не верил. Он думал, что это лишь ужасный сон. Когда он проснётся, опять увидит весёлого сына и улыбающейся жену. Но этого не будет. Никогда. Он достал из кармана помятого халата старую фотографию. Посмотрев на неё, он улыбнулся. Прошло с тех пор много лет, но он не сдаётся. Он никогда не сдастся. Никогда. Хм…ему бы было сейчас шестнадцать. Он считает всех этих клонов лишь прототипом. У них нет настоящих чувств. Они не он. Он пытался, пытался вернуть к жизни его сына. Но выходили лишь не способные клоны! Он стукнул кулаками по столу. От этого половина всех бумаг разлетелась по комнате. Учёный потом сел и начал массировать виски. Почему? Почему, старуха Смерть так строга со мной? Почему, она забирает у нас самое дорогое? Конечно, он не услышит ответа. Никогда. Как и никогда не обнимет и не скажет, что будет всегда рядом. Он мёртв. Его тело лежит под землёй в полном одиночестве. Его труп уже давно разлагается. Его ничего не спасёт. Мужчина в растерянности своих мыслей посмотрел на экран. Конечно, он поставил на автоматику мотивацию своего голоса. Но как-никак он его сын. Клонированный, но сын. Он страдал. Учёный в порыве любил помучить кого-нибудь, чтобы опять успокоиться. Он не задумывался о последствиях. Это лишь эксперимент. Но посмотрев на его испуганное лицо, он невольно вспомнил лицо сына после автокатастрофы. Ему даже стало…жалко его? Он легонько пододвинул микрофон и практически шёпотом сказал: -Боб, я люблю тебя…