Часть 1
1 ноября 2017 г. в 19:52
Привычки. Они такие разные.
Утром, открыв глаза, протянуть руку к телефону, чтобы написать «доброе утро».
Ты стал привычкой. Такой неотъемлемой и жизненно-необходимой, как глоток воздуха.
Ты говоришь, привычка — это глупо… И опасно.
Давай выбросим телефоны?
Давай?
Я готова прямо сейчас.
Только вместе, на счёт «раз — два».
Нервно кусаю губы, быстро набирая текст. Странная привычка. Ты не держишь. Это так непривычно — ощущать себя птицей, сидящей у тебя на ладони со свободными крыльями. Распахнуть их и взлететь высоко-высоко. Но зачем? Добывать глоток свободы более не нужно, ты научился отпускать.
А я?
Я научилась быть свободной?
Чего мне не хватает?
Оглянувшись назад, понимаю. Писательства. А оно всегда шло в состоянии «хождения по лезвию», «на краю», «на срыве».
Сделай мне больно!
Да, знаю, странная просьба. Но к кому я ещё могу обратиться?
Я мазохистка с огромным стажем. Наркоманка, что трясущимися руками вкалывает очередную дозу себе в вену. Боль — это наркотик. Душевная боль — это изысканный деликатес.
Признаюсь.
Я сохраняю все наши «острые переписки», упиваясь ими, перечитываю, ощущая, как щупальца боли выворачивают мне нутро. Корчусь, наслаждаясь тягучей, густой болью.
Ну же!
Поскуливая, ожидаю твоего согласия.
Но ты в последний момент просто уклоняешься и не ведёшься на мою игру.
Разочарованно сжимаю руки в кулаки, загоняя ногти под кожу. Обнимаю себя, раскачиваясь из стороны в сторону. Из глаз текут слезы.
Неудовлетворенность.
Ненавижу.
Но когда-нибудь мне удастся тебя спровоцировать, и вот тогда… Я наслажусь тобой.
Потому что самую сладкую боль приносят близкие.