Часть 1
6 ноября 2017 г. в 19:52
ты был так красив по утрам, когда лучи солнца освещали комнату. ты всегда красив. даже сейчас я не перестаю думать, что ты — искусство, хоть и на тебе нет живого места, ты — шедевр.
такой шедевр как ты не заслуживает такой жизни.
твой младший брат просто не говорит, что любит тебя, а ты уже бежишь за очередной дозой, убегая от реальности. твоя мама никогда не показывает своего счастья, кроме тех моментов, когда она смотрит свое любимое шоу, а ты снова достаешь шприц и вводишь иглу себе под кожу, а я не думаю, что ты доживешь до 28.
ты растекаешься разными насыщенными красками утреннего неба, как переполненная кухонная раковина. на твоем теле нет живого места, но ты все еще шедевр для меня.
но теперь все, что я делаю — рву бумагу с твоими стихами в клочья.
все синее, твои таблетки, лежащие на письменном столе, твои руки, крепко держащие меня за талию, когда мы танцевали под наши песни на радио, твои потертые джинсы…
ты яркий, но твои мысли, они запутаны, как твои волосы, как дым твоих сигарет.
ты прикасаешься ко мне и теперь синие пятна на моем теле, на моей одежде и мне все кажется синим.
ты видишь все черно-белым, хотя сам ты покрыт цветами грусти.
я вспоминаю, как ты лежал рядом и солнце светило на твое лицо и как ты был прекрасен.
я чувствовала себя святой, когда лежала рядом с тобой.
и я все еще просыпаюсь по утрам, но уже не с тобой.
ты был как огонь, красный или алый, а я была раскрашена в спокойные тона синего. но ты решил, что фиолетовый — совсем не твой цвет.
но ты ведь не знаешь, что это значит.
