Неправильный

Возмущаешься слишком громко, живешь неправильно, только кто б научил тебя жить по негласным правилам? Чтобы ровно всё, гладко, чтобы не в бровь, а в глаз. Будто знаешь, что после, уверен, что есть сейчас. Ну, а ты ни черта. Ни черта одного не знаешь, что-то тихо бормочешь и рвано себе вздыхаешь. Получается криво, глупо и невпопад. Получается так, что и сам ты уже не рад. Что и сам ты поломан, искорежен, да только сломлен ли? Ты ведь чинишь себя словами, насмешкой, болью и. Ты встаешь и идешь вперед, ну, а как иначе? Ты вдолбил себе в голову: сильные, мол, не плачут. У нормальных людей получается по-нормальному. Они могут влюбляться, работать, не верить старому. Они могут гулять за ручку, держаться вместе, засыпать под мелодии правильные и песни. И у них впереди — идиллия и порядочность. Всех нормальных людей ждет положенный хэппи энд. Так какого же черта вместо счастливой старости выбираешь ты странность и за рамки берешь билет? Почему ты смеешься, щуришься и ругаешься. От таких-то «словес» уши свернутся, эй. Ты опять отрицаешь теорию о нормальности, называешь картонками обычных вполне людей. И гуляешь один по парку — костяшки содраны, настроение в хлам, да и сам ты почти что в хлам. А ты пишешь поверх листовок обычной ручкою: « Эй, привет! Я — Неправильный. Я тот, кто путь выбрал сам.»