Записки проклятого

Порой, в ту ночь, когда я видел его спину — Мне казалось, что взгляд был полон боли и утраты. Спустя года я сам был многими покинут, По воле собственной ошибки — в пучину темную зажатый. И сейчас я понимаю его боль — Каково идти вдали, не кидая взгляд на тех, кто плачет. Идти вперед, ссыпая в рану соль И чувствовать, как из глаз, на щеку хладную, слеза покорно катит. Я понимал, что разрушаю этот мир родной: Не по воле, но, по глупости, мой друг в больнице погибает, А я смотрел в окно той койки, запивая за покой — Охраняя взглядом, кто постепенно сердцем увядает. Вы думаете, я не пытался все сберечь? Не вспороть кинжалом проклятый живот? Но каждый раз рука сводила отточенный меч —  Я чувствовал, как зверь от злости на меня внутри орет. Я был покрыт десятилетним стажем неудач: Кидал все промахи, сквозь придуманный барьер. Считал, что не услышу позже детский плач И не узрею, как солнце вращает в воздухе серебряную смерть. Я видел слезы тех, кто в жизни заменили мне семью; Я слышал их молитвы, которые все Богу причитали. И рано утром, я вновь, пред старым домом, угрожающе для всех стою, А они не вспоминают, что рядом с ним, пять лет назад, слезами умываясь, жалостно ему кричали. Помню, как обменялись старой пленкой. Как тогда сжимали эту память в сильном кулаке. И сейчас, порой, мне кажется, что за памятною стенкой Все хранится наша вера в дальнем уголке. Я был счастлив посмотреть себе в глаза тогда — Скрестить клинки, борясь за то, чтоб ощутить свободу. И ощутив впервые тупую сталь внутри, спустя года — Был рад тому, что, наконец, во власть суда был отдан. Я благодарил судьбу за то, что выбор подарила. За то, что был убит самим собой. Спасибо вам за то, что остаток жизни в краски воплотили И простите, что не вернулся к нам домой.