Стихи. Новое.

Время стынет, как кровь на колене, В первый раз поцарапанной мной. Как же властно одно только время, Над пространством, вселенной, Луной. И в моменты задумчивой неги я рисую прекрасный портрет: Там душой поселился Онегин, а Желтков бережет свой браслет. А Н.Н вспоминает об Асе и порой очень сильно грустит. А Базаров мечтает о часе, чтобы с Анной немного побыть. Маяковский, захваченный Лилею, что по мужеству с Осипом – Брик, обожженный ей, словно крапивою, ловит каждый таинственный блик. А Есенин, закруженный в танце, сочиняет поэмы Дункан. Всё искусство родилось из мысли, что любовь – изощренный капкан. И любви я рисую портреты. И любви я рисую пейзаж. У неё в этом мире искусства есть и свой оптимальный типаж, когда девушка, будто бы муза, вдохновляет на подвиг творца и тогда же любой, как Кутузов, все пройдет до победы-конца. Но при этом избытками чувства ослеплен будет каждый второй. И ему станет пламенно грустно. Муза станет тогда роковой. И искусство страданьем рожденное, Будто факел во тьме, подожжённое, В счастье вечном оно заключенное, Освещает запутанный путь. И искусство оно убеждённое, Ведь в успехе своём обречённое, Оно честно творцом сочинённое, Осознавшим громадную суть: Как бы не был умен и богат ты, как бы ты не любил мягкий шёлк… Лучше миг, но наполненный жизнью, чем вся вечность, как будто бы долг