Немного обо мне

Лен­та ас­фаль­та меж го­лых за­щиток; встреч­ка сле­пит. Свет пре­лом­ля­ет­ся в брыз­гах дож­дя на стек­ле. По тор­мо­зам! Че­рез до­рогу не­сет­ся ры­жая тень. Не ра­зоб­рать по­нача­лу, кто так стре­мит­ся в по­ле ис­чезнуть ноч­ном. Лишь бе­лый кон­чик ле­тяще­го сле­дом хвос­та оз­на­ча­ет, что это ли­са. Ли­сы то­же уме­ют ле­тать. Так и она, моя дочь: слов­но ли­са в тем­но­те, в све­те приз­рачном фар. Ей не по­нять: жиз­ни сле­пая ма­шина не бу­дет на тор­мо­за на­жимать. «Будь ос­то­рож­ней!» — кри­чу, но ни к че­му: все рав­но уне­сет­ся, раз­ве­ет­ся в кап­лях дож­дя. И не дог­нать. Вот же, не­дав­но сов­сем: ры­жее пла­мя во­лос в от­ра­женье ме­ча. Чер­ные пти­цы кру­жат — си­лят­ся де­ток от­нять. Бой — тре­ниров­ка, ни­как не по­доб­рать те дви­женья, что смо­гут вам пе­редать об­раз за­щит­ни­цы-ма­тери, веч­ной во­итель­ни­цы, юной, прек­расной, что не име­ет пра­ва ры­дать, ме­чом по­лучив­ши по паль­цам от стро­гой сес­тры, ув­ле­чен­ной соз­да­ни­ем тан­ца. Те­перь же она да­леко. Мне ос­та­ет­ся од­но: бо­га мо­лить лишь о том, что­бы она ни­ког­да не пов­то­рила судь­бу мол­ча­ливо ле­жащих в гря­зи, не ус­певших взле­теть над се­рою лен­той ас­фаль­та лис, не спа­сен­ных ры­жим пу­шис­тым хвос­том.