Осень.

Над землёй висит прозрачный туман, и мягкое сияние нового, неизвестного солнца ложится на окна домов. Усаженные деревьями улицы будто подожгли, и кухни полнятся запахами печёных яблок с корицей и мёдом, из лепестков опавших за август звёзд заваривается чай. И что-то вдруг садится вольной птицей на подоконник у открытого окна и заводит тихую песню, покачиванием ног создавая прохладные дуновения ветра. Оно поёт шёпотом леса о светлом, о важном, о любимом, о том, что молча живет в сердце и делает руки нежными; оно поёт о смехе людей, похожем на теплый янтарный ветер, и о мокрых от дождя тропинках. Птицы спешат куда-то, кошки сворачиваются в тёплые клубочки, пряча розовые носы в пушистой шерсти, а за нашими спинами в облаках всё ещё прячется беспредельный простор, всё ещё синий, но уже будто начинающий таять. Облака бледнеют, выцветает солнце, словно сожжённое собственным пламенем, закаты кутаются в тяжёлые бордовые свитера, примеряют тёмные бусы. Всё затянулось туманной пеленой, красивой и изящной, с тонкими прожилками, сквозь которые мы видим начало битвы алого и изумрудного, сезона дождей и сезона света. В город пришла осень, погружая мир в свою собственнную страну, где год вечно идёт на убыль. Где день — лишь мимолётная вспышка в глазах Людей Осени с осенними мыслями и осенними чувствами, где сумерки и вечера лениво разливаются по листьям, вспыхивающим самыми бурными оттенками перед тем, как вот-вот умереть, и медлят, засыпают, притягивают длинные призрачные ночи, полные бесконечных историй, миллиардов звёздных глаз, что хранят твои сны, инструментальных плейлистов, сотканных одновременно из меланхолии и странного предчувствия новой жизни, нового мира, построенного на руинах прошедщих лет. Сентябрь шепчет ветрами, подзывает к себе людей, кутая их плечи в дождливые плащи, оборачивая шаги в шорох листьев — волшебный дар, яркое пламя перед зимним оцепенением. Всё живое полно бурлящего, волнительного «ура!», рвущегося из согретых эстетикой осени душ, пока мы теряем мысли об ожидании грядущего холодного безмолвия. Мы растворяемся в мельчайших деталях, в декорациях вокруг, смотрим на пылающий танец листьев на асфальте, дрожащий огонёк свечей и его причудливую тень на книжных страницах, растворяемся мыслями в слёзах небес на стекле, старинном шорохе гербария, впитавшего в себя изысканные, пышные слова прошлых лет и превративщегося в хрупкие скульптуры, напоминающие летнее тепло. Жители тайников нашей памяти тревожно, взволнованно копошатся, просыпаются, вместе с дождём и ветром рождая воспоминания о прошлой осени, о запахе сентябрьского воздуха, полного призрачных отголосков дыхания ушедшего августа. «Летние» друзья уходят до следующего июньского солнца, вкус губ того самого мальчика, который, казалось, будет рядом навеки, становистя всё слабее с каждый вдохом. Всё, что казалось долговечным, оказалось временным, и осень обнажила правду, в который раз доказывая, как опасно делать дома из людей, как обманчиво лето. Шорох светлых дней исчезает, пока снова не наступит июнь, и океан воспоминаний не позовет нас домой. Но тоска по тем тёплым мгновениям скоро развеется, растворится в небе, привратившемся в картины Ван Гога, затеряется в узких улочках города, что движется под звуки инди из наушников, и мы осознаем, в чём на самом деле красота осени. Да, всего мирского золота не хватит, чтобы выковать столько же богатсва, сколько дарует нам период листопада, но ценность этого сезона не только в пышной одежде деревьев или плачущем небе под ногами. Нет. Осень — это время, наполненное шансами. Время, чьё сердце — амбиции, чья сила в увлечении. Новые люди, новые книги, новая музыка, новые мысли. Не бойся терять притяжение к своей привычной жизни, используй возможность отрастить пару крыльев и отправиться в неизведанные земли. Каждый день — это чистый холст, это приглашение к созданию шедевра, к открытиям и достижениям. Каждый день — это шанс построить нового себя. Так хватай его скорее.