***
Ты резко садишься на койке. Дневной свет не режет глаза, но ты трёшь их двумя руками и глубоко дышишь, пытаясь прийти в себя. Опасно видеть четкие и правдоподобные сны, сложно потом реальность отличить. Ты смотришь на свои подрагивающие руки. На правой руке пять пальцев, на левой тоже, зрение слегка плывет, но ты относишь это на счёт резкого пробуждения. Ты пытаешься сообразить, где ты - оказывается, тебя угораздило заснуть на кушетке в школьном медкабинете. Рука затекла, но это вторично - тебе бы узнать, сколько времени, явно куда-то уже опоздал, оправдываться придётся перед учителями, так что ты выходишь в кабинет медсестры. Её на месте нет, дверь наружу заперта. Ты пожимаешь плечами и вылазишь в окно, первый этаж, фигня вопрос, и возвращаешься в школу через главный вход. По коридору рассыпаны гайки и болты. Ты поскальзываешься на них, с присвистом ругаешься сквозь зубы, и тут замечаешь, что коридор пуст. Ищешь телефон по карманам, вспоминаешь, что отдал в ремонт, снова ругаешься и думаешь, что делать дальше. Все часы в школе стоят, ты знаешь это, так что даже не смотришь на них. Идёшь по коридору и заглядываешь во все двери - везде пусто. Ты ищешь свой класс, там точно кто-то есть. Ты прижимаешь свои часы рукой, но тиканье, так раздражающее тебя, не исчезает. И тут ты останавливаешься. Школа пуста - только сейчас ты это понимаешь, пуста давно, судя по тому, что пальцы твои перепачканы в пыли, скопившейся на дверных ручках, телефон ты в жизни не сдавал в ремонт, у тебя Нокиа, нафиг оно ему, то, что часы по школе стоят и никого не напрягает - это вообще-то странно, а часов на твоей руке нет вообще. Отчетливое тиканье натурально примораживает тебя к полу. Не бомба - в пустой-то школе, но звук навязчив и преследует тебя. И это так банально и так очевидно, что ты, не раз встречавший подобное в произведениях массовой культуры, не ожидал такого ну никак. Ты ещё не понял, ещё не веришь, медленно оборачиваешься, теперь уже всей шкурой ощущая присутствие за спиной - того, что издаёт этот мерзкий звук - но на середине останавливаешься, не решаешься посмотреть и срываешься с места, как будто за тобой гонится дьявол. Не исключено, что это так - ты же так и не узнал. По лестнице в спортзал ты взлетаешь на одном дыхании, закрываешь за собой дверь, а потом вспоминаешь, что школу ты вообще-то уже закончил тоже. Ты считаешь пальцы - и они издевательски множатся, вот на правой руке ты сбиваешься на одиннадцатом, на левой - на всякий - на девятом. И рук становится больше, чем две, но на это ты уже не обращаешь внимания - ты пытаешься проснуться, но момент, когда в щель между сном и реальностью можно было кое-как, боком проскочить, ты упускаешь. А лишние руки - вовсе не твои, но понимаешь ты это слишком поздно - ты и проснуться не смог, и проворонил тот момент, когда тебя упаковали в жёсткое неудобное кресло и примотали цепями. Это должно было занять больше времени, но ты, как ты уже понимаешь, все ещё спишь, это просто следующий кадр, ты очнулся, когда было поздно. Противиться ты не можешь, хоть и пытаешься. Две человекоподобные фигуры - длиннопалые и вытянутые, с удивленными масками вместо лиц, закрывают замок, который сплавляется с цепью. Последним тебе в руки вкладывают кинжал. Ты здесь жертва, тебе и нож в руки. Ты бьешься в цепях, но это все, что ты можешь - твоя паника уже ничего не изменит, твоя рука поднимается против твоей воли, и ты сильно не любишь всех вокруг, а им, естественно, плевать, точнее эти пластилиновые подобия Слендермена вообще не понимают эмоций, лишь изображают их. Они лишь пытаются отогнать то существо, что идёт за тобой, ты бы тоже не отказался его отогнать, но желательно не ценой собственной жизни. Внезапно ты ловишь озарение - им и на монстра начихать, они отражают тебя, видят твой страх и копируют его, только ты-то не можешь совладать с паникой, она блин иррациональна. Почему-то сейчас то, что все это сон, тебя совершенно не успокаивает. В последний момент ты вспоминаешь, что можешь кричать. И кричишь - пронзительно, громко, это последнее, что остаётся и все что можно ты вкладываешь в этот крик.***
От своего крика ты и просыпаешься. Сказать, что тебе плохо - ничего не сказать. Ты слушаешь приглушенную ругань сквозь деревянные стены, встаёшь из-за стола, за которым заснул и выходишь на залитую солнцем палубу просто просмеяться. Хотя тебе вообще не смешно, просто ситуация идиотская. Добро пожаловать на борт, капитан на мостике! Ты отправляешь первого попавшегося под руку в трюм за ромом, открываешь бутылку, вторую отдаёшь квартирмейстеру, и объявляешь, что капитан застрял в кошмаре и в связи с этим устраивается внеплановый выходной. Гуляем, парни! Команда в восторге, квартирмейстер, сверкающий лысиной и привыкший к твоим выходкам, молча чокается с тобой бутылкой, а сам ты взбираешься на мачту и начинаешь думать. Бежать некуда, ты похоже застрял намертво. По чужим снам меньше надо было шляться, может тогда и различал бы свои и реальность. Вот она - твоя плата. Здесь ты и задержаться не прочь, тут хотя бы есть люди. Но здесь ты лишь пока эти люди не отрастили себе щупальца, или пока вас не разбили другие пираты, или не догнали охотники, пока вы не пробудили ктулху с кракеном или что там решит твоё больное воображение? Потом будет поезд, в котором ты будешь отбиваться самодельным гранатометом (не больше и не меньше) от кошмарной помеси ежа и сколопендры, потом - поглощённый эпидемией город, а ты будешь босиком ходить по красной от крови траве, чем дальше, тем хуже. Теперь тебя больше пугает другое - ты уже не помнишь начала, плохо помнишь каким ты был в реальности. Куда ты постоянно бежишь, чего хочешь, как ты оказался здесь? Какого цвета твои глаза? Как тебя зовут? Все твои сны объединяет одно: ты либо бежишь, либо умираешь. Можно ещё застрять на месте, но это уже совсем позор, ты предпочитаешь бежать или умереть, потому что панически страшно застрять во сне. Может, именно поэтому в реальности ты ненавидишь бегать. Только где она, твоя реальность? Дверь не дверь, когда приоткрыта, и уж тем более не дверь, когда, кажется, выбита с косяком, твоё подсознание вырывается на поверхность сквозь узкий проем, и ты чувствуешь это почти физически. Ты уже трижды, четырежды пожалел, что вообще полез её открывать, проклял все эти психиатрические штуки, а ещё своё любопытство, а ещё свою больную фантазию, благодаря которой этот вояж по глубинам твоего мозга вообще оказался возможен. Был бы тупым бревном без воображения, дубиной стоеросовой, не застрял бы в собственной черепушке, да, как же жаль, что все-таки не дубина. По чужим снам меньше надо было шляться, может тогда и обошлось бы. Мысли и воспоминания складываются в калейдоскоп, при взгляде на который тебе становится жутко. Где она, твоя реальность? Или может, это уже не имеет значения? Ты попал в свой личный ад. Ты помнишь об этом, когда в очередной раз открываешь глаза. И ты просыпаешься.