Дороги, которые мы

Это страшно - придумать тебя полжизни назад. Это странно - не верить в тебя, но тебя дождаться. Снова осень и память вальсом во мне кружат, зябко шепчут в ухо о том, что пора прощаться. (Я себе отмерила срок и в него успела. Ошибаясь и расшибаясь бескрылой птицей, я тебя звала, я тебя ждала, я тебя хотела, ты со мной полжизни почти на каждой странице.) Утекает время холодной водой сквозь пальцы: это страшно, как будто кровь из раны сочится. Это странно - стоять в дверях бездомным скитальцем, что войти и остаться больше всего боится. (Я себе отмерила срок - и он на исходе. Мне поверить в судьбу? Мне бежать от нее, как раньше? Сколько раз за жизнь мы в дороге себя находим? Сколько раз мы упрямо уходим скитаться дальше?)