010: Октябрь

Моросящий дождь, улиц серый омут... Альвар. Сумеречный блюз Гакпо Ни берега, ни дна — всё начинать сначала. ... Полковнику никто не пишет, Полковника никто не ждет. Би-2. Полковнику никто не пишет

      Я просто видела это въявь (не хочешь — не верь мне, хуле).       Как будто я — но совсем не я — иду меж озябших улиц. В кармане ключ, перезвон монет, растраченный в хлам бумажник. И сердце щёлканьем кастаньет мой шаг провожает каждый. Как память, город ночной до тла в октябрьском сожжён ненастье. И думать не о чем, и желать — все двери открыты настежь: IQ, наличные, сила, власть, карьера — да что в них? что в них?.. И думать не о чем, и желать...       И некого больше помнить.       Как память, город сожжён до тла, чернеют кварталов окна. Лишь плащ, как дьявольских два крыла, вдоль улиц стеклянных, мокрых.       Ни дна ни берега, ни имён ни званий, ни уз ни дома...       Лишь что-то жуткое в этом всём до порванных жил знакомо и мне. Я видела это въявь (не хочешь — ну что ж, не верь мне)...       Промозглой полночью октября.       Закрыв за тобою двери.