Любовь и исходный код

ㅤㅤㅤСомбра уходит рано-рано утром, повинуясь выставленному вчера будильнику своей внутренней системы - тихо, почти беззвучно, так, как умеет. Утекает, как кошка, из-под тонкого одеяла. Хмыкает себе под нос у зеркала в прихожей - и утягивает с собой с вешалки красный клетчатый шарф, прикрывая шею. Старается не стучать входной дверью. ㅤㅤㅤИ отчаянно старается не оглядываться, не смотреть, не прислушиваться к дыханию - иначе, знает, просто не сможет уйти. ㅤㅤㅤТак или иначе, она обещала ему приезжать еще. Пока они оба еще в городе, когда он позовёт её. Но сейчас, после всего этого... ей нужно хотя бы на короткое время оказаться одной. ㅤㅤㅤХотя бы на несколько часов. Как бы ни было страшно полагаться сейчас на время. Она идет к форту Кастильо пешком - можно было бы взять такси, но прогулка по свежему воздуху тоже кажется ей сейчас необходимой. А современная машина всё равно не сможет проделать весь путь сюда. ㅤㅤㅤСтарый форт стоит на отшибе, далеко от самых оживлённых улиц, в довольно редко посещаемом чужаками месте, и большая часть населения Дородо считает его постоянно и навечно закрытой от визитёров ветхой исторической достопримечательностью - не более того. Мало кто в курсе, что там еще и кто-то живет. Данные в сети, как минимум, уверенно утверждают, что тут нечего делать ни местным, ни туристам. А данные, распространяемые в реальности, говорят, что это владения банды Лос-Муэртос - и соваться сюда лишний раз тем более нечего. ㅤㅤㅤУ форта даже нет приличного почтового ящика. Поэтому Сомбра слегка удивлённо приподнимает брови, наклоняясь и поднимая с земли около ведущей наверх древней каменной лестницы конверт. Надо же. Оно всё же не потерялось - то письмо, о котором он говорил. ㅤㅤㅤОна поднимается и садится прямо на камни, в тени около старой чугунной пушки, затем, немного помедлив, ногтями вскрывает конверт. Извлекает на свет три листа бежевой бумаги. ㅤㅤㅤ"Здравствуй, Оливия", обращается к ней его ровный почерк. ㅤㅤㅤ...Она прочитывает всё дважды, словно стараясь не упустить ничего важного. Потом складывает листы обратно в конверт и прикрывает глаза. Задумчиво слушает, как поют птицы над головой, радуясь теплому солнцу. ㅤㅤㅤЕй кажется ужасно ироничным то, что это письмо смогло найти верную дорогу только сейчас. Потому что весь этот месяц, пока бедный почтальон никак не мог понять, чего от него хочет неведомый отправитель, она, кажется, вела себя так, словно уже читала его. Только - не была уверена, не чудится ли ей. ㅤㅤㅤОна не знает даже, что теперь удивляет её сильнее - дата в самом конце последней страницы, или же совпадения некоторых слов и фраз, которые она тоже писала в тот день - и удаляла, отправляя в /dev/null, или цедила сквозь зубы, сидя на холодном полу, раскачиваясь из стороны в сторону, повторяя, как заклинание, себе под нос. А может, не удивляет уже ничто. ㅤㅤㅤТо был очень сложный день, из тех, когда даже дышать тяжело, и она запомнила его. День, когда её сносило цунами из памяти и эмоций с особенной силой, день, когда она плакала, просыпаясь, и не хотела выходить из дома. День, когда ей тоже очень хотелось написать ему подобное письмо - но если бы она и правда сделала это, поручив все эти слова бумаге, скорее всего она бы его сожгла. ㅤㅤㅤА вот он - всё же осмелился отправить. И теперь письмо всё равно существует, лежит в её пальцах вещественно и неоспоримо. И она знает - так и должно было быть. Это и должен был сделать он. ㅤㅤㅤ"Солнце не может светить нам двоим". ㅤㅤㅤОна запрокидывает голову к яркому голубому небу - встречает солнечные лучи лицом, позволяя им проходить через веки закрытых глаз. Щурится, вздыхает. Тепло лучей успокаивает, и так хочется верить... что солнце всё-таки может. ㅤㅤㅤИли хотя бы сможет когда-нибудь потом.