Это был дождь

      Ветер. Темные тучи, гнусные облака. В этот день у меня не возникала улыбка и сомнения. Тонкие свитера уже не спасут, да и джинса тоже. Первая капля спустилась с небес. Земля постепенно влажнеет, а тонкие стебли полевых цветов колышутся. Гремит гром, дождь настигает свою дистанцию активнее. Волосы намокают, а глаза грустнеют. — Вера? Разве она есть? — Спрашивала девушка осипшим голосом в пустоту. — Кто меня услышит? Он никогда не придет, чертова мужская гордость…       Достав телефон из кармана джинс, набрав первую попавшуюся песню, она услышала голос ностальгии. Дождь стучится в окно, он будто просит войти, он будто просит меня его за что-то простить, — Фэш! Что ты здесь делаешь? — Отдыхаю. — На лестничной площадке? И его слезы стекают по стеклянной щеке, ну, а я забиваю свой последний штакет, — Что случилось? Феш… О боже! Почему губа разбита? — Девушка была чертовски обеспокоена. Она застыла в немом шоке. — Фэш.? — Было дело. Может, чайку? И свой последний стакан я сегодня допил, я забыл что когда-то кого-то любил. И я убил в себе все, теперь дело за малым, убить себя вовсе мне только осталось. — Что ты делаешь, Идиот! Ты совсем с ума выжил? — Нет, ещё живу. Ну, а дождь будет также стучатся в окно, оставаясь за тонкой, стеклянной стеной. Я пройду вместе с ним, оставив лужи и слякоть, слезы людей, которые будут плакать.       Сколько я ждала его… Времени прошло достаточно, а он не озвучил свой результат. Что он хочет от меня? Возможно, он думал что я наивная плакса, которая только что и делает, так это ревет и ревнует. Возможно… Ностальгия, как мазохист. Вроде живет в твоей голове, но вроде именно ты призываешь её. Слеза медленно начала спускаться по щеке. Холод. Вот что чувствовала я.       Да, может я красива. Но лично мне это даже не на руку. Да, может рыжие волосы цвета меди сверкают на солнце. Да, может голубые глаза создают шарм. Да я просто самая обычная девчонка, есть даже красивее меня. Возможно я была счастлива, но и те ссоры я забыть не могу. Как он останавливал меня, бил, оскорблял. Нет той сказки с чистой романтикой и безмерным счастьем. И постучавшись в окно, на втором этаже, дождь расскажет тебе что меня нет уже. И может быть тогда ты наконец все поймешь, но я то уже пройду, пройду как этот дождь… Да, именно во всех ссорах была инициатором я. И почти всегда уходил он. Не я. Потому что как он говорил, «Женщина, это очаг, а мужчина воин.» Да, тогда я ревела. А когда он пропал на год, я беспокоилась. Сначала он просто уехал к родителям. Прошло около двух месяцев, его нет. Стучу по твоей крыше, но ты не услышишь, Ты как всегда ничего не поймешь, но не стану я тише, Мои капли напишут на твоем окне: «Это был дождь…»       Да, это была наша любимая песня. В тоже время я любитель дождя, а он любитель рока. Те моменты ничем не заменишь. Они как золото — грамм и то дорогой. Он играл на гитаре. Черная как его волосы, И с белым узором дракона. Да, бывало я садилась на подоконник у него в комнате, и мы тихо пели, что бы родители не пришли. А то как вспомню насмешливый взгляд Селены, сразу было немного стыдно, хотя она нас наоборот хвалила.       Да, реальность страшна. Тело замерзает, а голова не думает. садясь на полумокрую землю, я смотрю на темное море. Волны не тихие, а птицы не летят. Шорох. Приближающиеся шаги. Тот самый запах, наглость и романтика. — Ты вернулся? — Да.       Молчание, оно продолжалось несколько минут. Нечего говорить, и он мыслительно запел: Ты не слышишь меня, когда я говорю и даже если я несколько раз повторю, Ты всё равно не услышишь, и как всегда не поймешь, ещё бы, я ведь теперь — просто дождь… — Ты помнишь слова? — Как я мог это забыть? — Ты же уехал, наплевав на всё, и вся. — Это была не моя воля.       Да, он изменился. Подросли волосы, отросла щетина, глаза… Год быстро прошел. — Ты нашел себе кого-то? — Нет, а ты? — Тоже нет.       Я закинула свою голову на его плечо. Он меня обнял. Наконец-то он поборол свою чертову гордость! В ответ я что-то радостно промычала. После его отъезда меня никто не обнимал. Только если я кого-то. Так чисто с глазу на глаз мы не говорили никогда. Да, возможно, мы замечательная пара. — Что тебя подарить, мелкая истеричка? — Главное, больше не уходи…