12. Проклятье поэта.
21 августа 2017 г. в 16:17
Чёрный кофе травить мою душу по утрам,
Подоконник прожжен сигаретой "Kent",
Я снова безнадёжно придаюсь словам,
Что на бумаге начеркал сегодня ночью,
А за окном мне, улыбаясь, машет мент,
Он выследил меня и протокол сдаёт досрочно.
Я хулиганом был и им остался,
Не везде уместное добро любил творить,
Но рухнул этот мир в глазах моих, я потерялся
Там, где ещё недавно был царем.
Я начал сильно забываться, часто пить,
Курить, писать, ведь все-рано мы все когда-нибудь умрём.
Моею жизнью стали бесконечные стихи,
Такие, что аж в дрожь бросало при прочтение,
Где мысли были смелы, слова точны и лихи,
Вот только не признало общество моей попытки,
Мол, говорили, что совсем не то литературное течение,
Что буду с ним я обречён на пытки.
И общество не прогадало на своих словах.
Меня менты не раз ловили на желанье донести
До человечества всю правду о делах,
Что совершаются в рядах повыше чем они,
Но думал зря, что можно всех спасти,
И только сам страдал от этой глупой тли.
Я клялся, обещал, что так не будет,
Что займусь делом и забуду как писать,
Но, приходя домой, считал, что не убудет.
Ну что случится, если пару слов всего лишь допишу?
И снова день и ночь я мог страдать
Над строками, пока бутыль не осушу.