Перечитывая строки...

      Вечер. Тёмная комната. Тишина. Слышно только завывание ветра за окном да глухой стук разбивающихся о подоконник тяжёлых дождевых капель. А в комнате тепло. Мерное потрескивание дров в камине... Едва уловимый аромат корицы и хвои витает в воздухе. Так пахнет дом. Так пахнет уют. Так пахнет спокойствие.       Несколько шагов босиком по мягкому ковру. Кресло. На нём в тёмно-зелёном, потрёпанном годами переплёте покоятся страницы.       Порой лучшим лекарством от усталости и серых дождливых дней становится книга. Что может быть лучше, чем, закутавшись в тёплый плед, с чашкой горячего ароматного чая устроиться в мягком кресле у камина и, перелистывая тонкие, пожелтевшие от времени страницы, погрузиться в иной, беззаботный мир. И пусть эти строки уже давно живут в закоулках памяти, всё равно, снова и снова перечитываю их. Под стук дождевых капель и потрескивание дров вспоминаю, как, будучи ещё совсем ребёнком, сидя у бабушки на коленях, слушала эти сказки, как мама рассказывала мне перед сном дивные истории о таинственных странах, далёких берегах... Как, едва осилив алфавит, я сама пыталась передать то волшебство, что таилось на страницах книги, читая по слогам своему младшему братику. Это не просто листы бумаги, это моя жизнь, моя память. Здесь, между строк, всё ещё живо то, что уже никогда не вернуть.       Ночь. Тёмная комната. Тишина. А я снова и снова перечитываю строки, уже давно живущие в закоулках моей памяти...