Мотылёк

      У каждой девочки непременно есть свой бездонный колодец, во тьме которого таится какой-нибудь очередной «он», который не звонит, не приходит, не понимает или еще что-нибудь «не», мучает девочку, болван. Если в колодце никого нет, значит, был совсем недавно и скоро, вот буквально на днях, заведется новый, это, я так понимаю, закон природы: всякая замечательная девочка должна целыми днями пялиться в этот проклятый колодец и мучительно размышлять о поведении его обитателя, забыв, что вокруг, вообще-то, огромный удивительный мир, все чудеса которого, теоретически, к ее услугам. Вернее, были бы к ее услугам, если бы она не воротила нос, бормоча: «Спасибо, не надо», лишь бы отпустили поскорее обратно к колодцу, смотреть в темноту. © Макс Фрай «Сказки старого Вильнюса»

      Глупый, глупый наивный мотылёк. Сколько раз ты летела на убивающий тебя свет, сжигая свои собственные крылья, а потом разбивалась о твердую землю, громко плача и отказываясь во все это верить? Ты плакала каждый раз, закусывая губы до крови и ударяя кулаками по стене, надеясь все время, что он напишет тебе сообщение и все вернётся назад.       Ты все ещё читаешь переписки с ним, не понимая почему он от тебя отвернулся и бросил тебя. Ты до сих пор не понимаешь почему тебя бросают раз за разом, но все равно идёшь по тонкому льду, в надежде, что он не сломается и ты дойдешь до кого-то. Глупенький мотылёк. Как ты можешь любить того, кто причинил тебе столько боли и страданий? Впрочем, ты и сама не знаешь ответа на этот вопрос.       Им всем смешно, они все твердят раз за разом, что все будет хорошо, а тебе хочется выть и в петлю лезть от всей этой несправедливости. Сколько раз ты отдавала своё потрепанное, но нежное и трепещущее сердце кому-то, веря, что он тебя искренне любит? Но каждый, каждый чертов раз твоё сердце бросают в осколки бутылок дешевого пива, раня все сильнее и сильнее.       Твоё сердце все в шрамах и ожогах от очередной влюбленности. Милая, тебе самой не надоело от того, что ты веришь каждому, даря всю себя? Всю. Без остатка, прося взамен лишь ответной любви.       Такая глупенькая, такая маленькая и такая наивная. Ты слишком романтичная для этого. Скольких ты должна ещё пропустить сквозь себя, чтобы наконец поверить в то, что не всем можно доверять?

      Мир настолько сгнил, что даже влюбиться в кого-то — это самый большой риск, который мы можем себе позволить. Нас сжимает изнутри от вероятности, что это окажется не взаимно или агрессивно воспринято. Люди разучились любить, миром правят потребительские отношения. © Бернард Шоу

      Ты перестала любить саму себя, смотря на себя с отвращением, закрывая зеркало какой-то тряпкой. Люди по типу тебя вечно страдают. Они чересчур нежные, влюбчивые и добрые для всего этого ебанного дерьма. Сколько таких людей должно погибнуть, исчезнуть с нашей планеты, чтобы люди наконец поняли, что с чувствами играть нельзя?       Ты режешь саму себя, выкуриваешь несколько пачек дешевых, противных, раздирающих сигарет в неделю, слушаешь суицидальные песни, пытаясь забыться, пытаясь заглушить эту тупую боль и ничего не чувствовать. Но твое сердце болезненно екает, когда ты натыкаешься на его страницу и видишь, что ему прекрасно и без тебя хорошо. Хорошо с другой.       Ты бьешь посуду, продолжая кричать в пустоту какой он мудак, мразь и просто ужасный человек. Он клялся в вечной любви, что никогда тебя не предаст, что ты единственная кто нужна ему. Противно от всего этого, да?       Ты раздираешь кожу на груди, обнажая ребра и изрезанное сердце. Ты истекаешь кровью и смеешься, говоря всем, что это блестки на твоей одежде, боясь, что кто-то узнает, что тебе ужасно хуево и так пусто без него, и расскажут ему, теша его самолюбие тем, что ты сломалась без него.       Бабочки разбиваются об осколки ребер, напоминая тебе обо всем и вынуждая снова плакать. Ты снова пытаешься вырастить цветы в своём сердце, но все эти жалкие ростки погибают под сильным ветром пустоты. Самой-то не надоели эти жалкие попытки?       Ты боишься, что все те люди, которые ушли от тебя будут смеяться над тобой из-за того, что ты несчастна. Ты пишешь каждый раз им всем письма, думая, что они поймут тебя и вернутся назад, заполнят пустоту внутри тебя. Наивная.

      Наркотики, обжорство, алкоголь или секс — просто очередной способ найти покой. © Чак Паланик

      Ты танцуешь пьяная в клубе, в надежде охмурить кого-то. Ты целуешься с кем-то в туалете и стонешь от пошлых, избитых фразочек, ощущая как рука еле знакомого человека заползает под твои трусы.       На следующее утро ты просыпаешься с головной болью, отвращением и тошнотой. С трудом ты поднимаешься с постели и вглядываешься в себя. На всем теле цветут фиалками синяки, а засосы алеют розами, на груди написано во всю грудь маркером «шлюха». Жалко выглядит, верно?       И ты смеешься. Громко, звонко от понимая того насколько же жалкая твоя жизнь. Ты срываешься каждый раз, выпивая огромное количество алкоголя и трахаешься с кем-то за ближайшим углом. Ты все хочешь забыть. Все. Но ведь не в этом ли ты нашла собственное утешение?

Глупый, глупый мотылёк. Сколько раз ты сжигала саму себя, возрождаясь снова?

      Секс — замечательное лекарство почти от всего. © Чак Паланик «Удушье»