Без сердца

…Кобзарь стоял на вершине и глядел, как рассвет занимается над кладбищем Китилы. Вскоре он оповестит нежителей о предстоящей Великой Игре. Игре, приуроченной ко дню рожденья его Госпожи — самой Смерти. День, когда между днем и ночью стирается грань… Он знал, что среди оповещенных будет много тех, кого он вскоре увидит в первом этапе. На них лежит особое клеймо. В их глазах можно с легкостью прочитать скрытое горе от потери близких и родных. Ведь только те, кто потерял все, могут не побояться участвовать в Макабре. Это все так привычно. Не первое тысячелетие проходит эта игра, не первое тысячелетие он видит, как зажигается в этих людях надежду. Да, приз стоит того, чтобы за него сражаться. Любое желание… А чего бы пожелал он? Кобзарь нахмурился. Он не знал. Точнее, догадывался, но и побаивался этого. Сердце… Разве не оно самое главное в человеке? Не оно делает человека тем, кто он есть? Музыкант знал об этом не понаслышке. Он ощутил это на собственной шкуре. Как же ловко обыграла его Госпожа! Она исполнила его желание: он может играть любую мелодию мира. Но живые не смогут запомнить её. Лишь народ Смерти. Он отдал свое сердце, он сыграл мелодию правды, но тайна мук его матери так и осталась нераскрытой. Если бы в тот момент сердце билось в его груди, то оно бы разорвалось от отчаянья. Но его там нет. Оно не стучит в грудной клетке, отбивая ритм жизни. Горькая улыбка тронула губы Волшебного Кобзаря. Он понимал игроков: и живых, и мертвых. Потеря заставляет тебя измениться. Стать другим. Он тоже изменился. Стал весельчаком, понял многое за эти годы… Он узнал Истину, сыграл не одну песню, пытался помогать… Но помочь живым он не может, а мертвым… Чем им поможешь? Он имеет голос, но он в то же время и не может им говорить. Так тяжело это осознавать. Порой невозможно. Волшебный Кобзарь вздохнул. Это его судьба. Неважно сколько он еще проходит по этой земле. Важно то, что он Глашатай Смерти. И он будет извещать и извещать людей о Макабре, о воле Госпожи не раз. Будет играть ей вечерами, разговаривать… А сердце всегда будет так близко. Однако пора. Музыкант вздыхает полной грудью, улыбается начавшемуся ветру, и вещи, перья на его шляпе, курточке начинают перезванивать. Голубая курточка, малиновые шаровары, шляпа с подвешенными к ней разными вещами, которые красовались и на подоле куртки, разноцветный парик под шляпой… Все это — Кобзарь. Волшебный Кобзарь. Великий музыкант без сердца. Глашатай Великого Мастера — Смерти. Что же, прошлое должно оставаться в прошлом. Настала пора идти вперед. Музыкант растворился в воздухе, будто его там и не было. Но около кладбища уже начинала играть музыка. Музыка кобзы с живым сердцем своего музыканта внутри.

***

Смерть, улыбнувшись, наблюдала за своим Кобзарем. Она любила его той искренней любовью лучшего друга, хотя за его болтовню о чем не надо, нужно было бы его давно наказать. Но, пускай. Пускай радуется, хоть как-то живет… Она не станет отбирать последнюю его радость жизни. Не стоит. Он и так потерял одно из самого главного у человека, а тут еще и язык отбирать. Нет, пускай её Кобзарь разговаривает и живет. Но будет её музыкантом.