Разговор на крыльце дома

      Изабелла встряхнула головой, и упала на мягкую перину. За окном расцвело утро красными рассветами. Если подойти поближе, можно увидеть, как под вами белым морем плавают холодные тучи, будто скрывая весь мир. Калифорнийские рассветы и закаты всегда хороши, но когда ты живешь на самом верху огромной многоэтажки, а под тобой лишь тучи, тучи, тучи... Тогда чувствуешь себя одиноким, изолированным от общества.        Шесть лет проведенных здесь сыграли свою роль. Изабелла стала успешным писателем, первое время работала в корреспонденции, набралась уйму опыта, повидала жизнь, так сказать, в свои то восемнадцать! Но что это, по сравнению с тем, что девушка потеряла друзей, а новых так и не нашла? Разве по доброй воле она согласилась бы покинуть Денвилль и променять свое детство на взрослую не по годам жизнь?       В тот раз родители не шутили, и они уехали навсегда, никогда больше не возвращаясь обратно. Потом оставили и ее, отправившись в Лондон, когда дочери было пятнадцать. Эти опрометчивые решения, по их мнению, должны были научить Изабеллу самостоятельности, научить мириться со всеми тяготами. Да, конечно, все в ее благо. Так думали родители, так они сделали. Они ошибались.       Очередная суббота, день отдыха. Изабелла не знала особых развлечений, не любила шумные места. Каждые выходные она отправлялась на берег Тихого Океана, и мочила ноги в прохладной соленой воде. Старалась смыть с себя отраву городской принудительной жизни, слезами вымывала боль из своего сердца и на день становилась снова ребенком, возвращала себе непрожитое детство. Ноги быстро замерзали, потому, девушка выбегала на теплый песок, в поисках ракушек. Ракушек на берегу было наверное столько же, сколько и в самом океане. Но она искала особенные, Денвилльские. Откуда в Денвилле ракушки, могла знать только она.       Такие полукруглые, с маленькими хвостиками, ребристые и перламутровые. Их она собирала в банку, а дома помещала в шкатулку воспоминаний, как ее называла девушка. Перед тем, как поместить ракушку к остальным, Изабелла подносила ее к уху и слушала. Ей чудилось, будто каждая находка таила в себе отрывки фраз, а может и целые диалоги, голоса ее друзей, звуки Денвилля. Так оно, несомненно, и было. Особенно разговорчивые она помещала на специальную полочку, и прослушивала раз за разом, когда становилось слишком одиноко и тоскливо. Одиноко было всегда.       Некоторое время Изабелла работала над сценариями. В ней таился недюжинный талант в смысле литературы, поэзии и прозы. Сценарий писала про Денвилль. Все моменты и случаи были реальны в ее детстве, она лишь излагала свои воспоминания на бумаге. Вскоре ее творчество привлекло режиссеров, продюсеров. Сняли чудный сериал, практически ничего не меняя в сценарии. Актеры все сыграли хорошо, будто под копирку деланы под Денвилльских детей. Но Изи знала и чувствовала, что это не они. Даже девочка, которая играла роль самого автора, была скупа в эмоциях, а порой слишком наиграна.       Вскоре Изабелла забросила это дело, передав идею в руки режиссерам. Ей надоело играть в альтернативную реальность. Ей хотелось вернуться в свою, и она поняла, что сквозь листы бумаги не пройти обратно. Она вернулась домой. Она собрала некоторые вещи. Она купила билет на самолет. Она улетела в Денвилль.

***

      Серый кабриолет остановился у низкого деревянного забора. Он казался старым и обветшалым, как и стандартный с виду дом, который молчал посреди пустого двора. Хлопнула дверца, из машины вышла стройная молодая брюнетка с глубокими, словно омут глазами. Она сняла черные туфли и пробежалась босыми ногами по теплому асфальту, как она любила в детстве. Нерешительно остановилась у калитки, боясь дотронуться до нее. Она шла к этому все эти годы, а теперь так больно было ворошить прошлое, в котором ее больше нет.       Рискнула, коснулась бледными пальцами, проскрипела калиткой. Пусто и тихо. Старое дерево смотрело на гостью, хорошо припоминая былое время. Деревья все помнят, жаль, это не свойственно людям. Изабелла понимала это как нельзя хорошо, но надеялась, что не забыта всеми. Пусть размытые и мутные, но все же воспоминания остались у ее друзей. Так она верила, так надеялась.       Стараясь не нарушать тишину, Изабелла мягко ступала по недавно скошенному газону, вглядываясь в чистые окна. Гостиная не изменилась, и даже сейчас не пустовала. На диване перед телевизором сидела женщина, в обнимку с мужчиной. Они звонко смеялись, о чем-то увлеченно болтая. Вдруг парень встал и направился на кухню. Спустя несколько секунд клацнула ручка входной двери и на крыльцо вышел Финес с пакетом для покупки продуктов. Он осторожно закрыл за собой дверь и спросил у застывшей на крыльце девушки: - Здравствуйте, вы что-то хотели? Изабелла молчала, молчал и Финес. В непонятках он уставился на гостью, ожидая ответа. Вспомни же, вспомни, прошу... - Изабелла? В глазах парня мелькнула радость, детское счастье... А затем, может, ей показалось - некая досада или разочарование? Что же ты так поздно... - Привет, Финес!       Девушка кинулась в объятия, и парень мягко взъерошил густые волосы, от чего толпы мурашек пробежались по коже. Раньше он никогда так не делал. - Я не видел тебя ни разу с тех пор, как вы уехали. - Прости, прости меня, Финес! Я не знала, меня заставили родители. О, Боже... Как я мечтала вернуться.       Девушка пытливо всматривалась в глаза теперь уже не просто друга... Давно уже не друга. Зачем приехала? Разве лишь увидеться? Нет. Время пришло, тянуть больше нельзя. - Я люблю тебя, Финес.       Слова слетели с уст как ни в чем не бывало, будто она говорила это каждый день первому встречному. И откуда взялась та уверенность, что ее чувства взаимны? Просто верит, знает. Изабелла улыбается, словно маленькая девочка в ожидании чуда, а именно - подобных теплых слов, поцелуя, да чего угодно. Только не молчания. А было именно оно. Финес выглядел смятым, будто его застали врасплох, будто он не знал, к чему все идет. И молчал, виновато глядя на растерянную Изабеллу. Улыбка медленно исчезала, сменяясь виноватым, затравленным взглядом, и рвущимися на волю слезами. Слезами жалости к самой себе. - Прости..., - виновато прошептала она, отводя глаза в сторону. Хотя, извиняться должен был Финес. - Нет, ты меня прости. Я ведь знал, и тогда, в детстве... Поверь, я любил тебя, Изи, но боялся сказать... Видишь ли, мы оба боялись, а теперь уже поздно. У нас был шанс, и нам не дано второй. - Понимаю. Я зря сюда приехала, зря. Ведь это твоя девушка сидит там, в доме? Что ж, прости еще раз. Я глупая, не понимала, надеялась и ждала невозможного чуда. - Ты не глупая. Я глупец. Да, к чему эти все слова. У нас была одна жизнь. Теперь, у каждого своя. Элен - моя невеста. Мы любим друг-друга, но... - Своим приходом я все осложнила. Изабелла посмотрела заплаканными глазами на не своего парня, и засмеялась, утирая рукой нахлынувшие вновь слезы. Она сделала пару шагов назад и ответила: - Давай забудем об этой встрече. Ты прав. Но и я не ошиблась, приехав сюда. Я наконец поняла, что не стоит жить прошлым. Знаешь, если подумать, в Калифорнии не так уж и плохо. Это я с дуру закрылась от мира, не впуская в сердце никого. Ты дал мне понять, вернул меня к жизни. Спасибо, Финес. - Тебе спасибо. Мы будем рады навестить тебя как-нибудь. Может останешься ненадолго? - Я буду счастлива видеть вас у себя дома. Нет, не стоит. У меня там работа, и куча дел. Пора менять жизнь, а это займет время. Знаешь, вот, держи.       Она протянула парню перламутровую ракушку, и уже искренне улыбалась ему. Финес взял, с теплотой касаясь трепетных пальцев. Изабелла молча обернулась, и скрылась за калиткой, как и в тот раз, ничего не сказав. Все и так понятно, без слов. Может, так даже и к лучшему.       Завелся мотор машины. Кабриолет скрылся за ближайшим поворотом, оставив рыжеволосого парня стоять на крыльце, сжимая в руке хрупкую ракушку.