Из цикла сказок о Перекрёстке

***

      Я встретил ее в девяносто девятом на одесской пристани. Она была совершенно одна, с горсткой холодных камней в мокрых руках. Как оказалось — красиво они переливались лишь на рассветных лучах, ведь русалки других камней не любили, разве я мог такое не знать? Вот старый дурак.       Девочка оказалась той ещё сказочницей.       В сказки я перестал верить ещё в школе. Закрывая глаза перед сном, я мечтал увидеть те миры, что были открыты мне в детстве. Бесконечные и восхитительные, я жил в них и молился, чтобы так было всегда и другой жизни знать не хотел. И мечтал только о том, чтобы однажды проснутся в одном из них, а не с опухшей щекой на деревянной школьной парте. Клялся, что никогда их не отпущу, не потеряю навык открывать двери на Перекрёстке.       Кажется, я много лет плакал и истерично бился в одну из этих дверей, искал ключи, подбирал их, а потом сдался — поступил в хороший университет. Родители были счастливы, я наконец-то стал нормальным, бросил писать, читать книги, тоннами есть шоколадки и начал бесконечно тыкать в цифры на своём инженерном калькуляторе. Как это было давно и каким я был дураком.       Закрывая глаза я проваливался в сон и… пустота. И так жизнь и пролетела — семья, дети, работа, кредиты, нервные срывы, мечты о пенсии, пенсия. Вот он — счастливый финал. Но я все ещё помнил, как выглядит Перекрёсток. Я был по-настоящему жив лишь тогда — стоя на его перепутьях. Меня никогда не покидало чувство, что я сам сделал этот выбор. Я должен был выбрать между реальностью и сказками, но сделал выбор в пользу первого. Почему? Неужели я тогда испугался? Не помню.       И вот девочка лет десяти на одесской пристани в девяносто девятом с глазами цвета костра, чьи сказки я слушал уже не первый час, протягивает мне камень и говорит:       — Перекинешь через волнорез — вернёшься. Не перекинешь — останешься.       — О чем ты, девочка?       Но я все равно взял протянутый камень в свою сухую, дрожащую руку. Он был тёплым.       — Кидай, — потребовал она, а я и не заметил что из ее глаз беззвучно текут слезы.       Я, особо не задумываясь, кидаю камень и перекидываю через волнорез. Мгновение и вместо моря по сторонам раскидываются бесконечные тропинки, вырастают двери, фонари и кое-где даже скамейки. Куда же делось тихое море? В руках у меня вместо оставшегося тепла от камня лежит связка ключей. Девочка стоит рядом со мной и вытирает слезы, теперь вместо костров в ее глазах остался один лишь пепел. Ей к лицу взрослая жизнь.       — Почему ты плакала? — удивляюсь я.       — Это были мои последние сказки, я отдала их тебе так же, как ты когда-то отдал их ты.       «Не выбор, а жертва» — понимаю я. К десяти годам она так же как и я осознала, что прожить жизнь в двух мирах будет страшным мучением. Я не потерял свои ключи, я их отдал и благополучно об этом забыл. И вот я снова на Перекрёстке, на конце и начале жизни. Груз, который я тащил за собой всю это время наконец-то свалился с моих плеч. Я свободно вдыхаю воздух Перекрестка, трещащий от магии миров, спрятанными за каждой дверью.       — Главное помни, что русалкам верить нельзя, — шутливо говорю я ей и заботливо кладу свою руку на хрупкое, ещё детское плечо, а она удивленно смотрит на меня.       — Не бойся, жизнь не такая уж и плохая.       И она растворяется под моей рукой. Знаю, она не поверила ни одному моему слову.       Я же снова молод, у меня в руках связка ключей и я могу открыть любую дверь. Это мой счастливый смех разносится над тропинками и его вы слышите отголоском в своих снах. Я снова отправляюсь в путь.