Идеальная?

— Конечно, милый. — Нельзя быть такой идеальной, — он посылает мне воздушный поцелуй и, не глядя в телефон, набирает номер Скотта — хочет обрадовать своего друга тем, что сейчас заявится к нему и будет смотреть с ним важный матч, вместо того, чтобы посетить со мной галерею. Я даже не услышала, о каком виде спорта идет речь. Не то, чтобы я интересовалась. Я мило улыбаюсь и делаю глоток прожигающего грудную клетку коктейля, оставаясь в полном, самом интимном и самом желанном одиночестве. Как-то он замечает, что никогда бы не подумал, что встречаться со мной будет так легко: — Нет, серьезно. Ты ни разу не закатывала истерики, не требовала чего-то из ряда вон выходящего, да мы даже не ссорились почти ни разу. С тобой так умиротворенно. Именно. Так умиротворенно. Жить с ним комфортно и одновременно безразлично. Все вокруг восхищаются, а мы в ответ улыбаемся и пожимаем плечами, только по разным причинам: один — от безграничного счастья, другая — от равнодушия к остальным. Он целует меня в висок после того как заваливается на кровать рядом со мной и, восстанавливая дыхание, шепчет: «Как же хорошо» Я лишь подтверждаю. Очень хорошо. Когда не любишь.