Часть 1
10 мая 2017 г. в 00:36
Допустим, пишете. Вы автор, вот бумага
Или клавиатура, в общем-то не суть.
Составили вы план того рассказа,
Который свет увидит, может быть.
Пальцы по клавишам летают — вы в азарте,
И ширится рассказ ваш в голове.
Уж имена придумали героям
И где им жить, что видеть, как любить.
Но что-то вот случается внезапно —
И вы уже не властны над рукой,
И будто не рассказ перед глазами —
Живут герои жизнью собственной.
И вы стираете всё то, что написали,
И снова пробуете что-то настучать.
Хоть что-нибудь, что видите в тумане,
Хотя б абзац, хоть строчку, букву, знак.
Но всё стремительно ужасно так кружится,
Вам остаётся только наблюдать.
И вырисовываются герои ваши:
Всё чётче контур, рост, и суть, и стать.
Их двое. Оба бесподобны. Ростом
Повыше многих, загляденье аж.
Лицом прекрасны, телом сильны оба.
Вы пробуете их на карандаш.
И вот вы не писатель — вы художник,
А ведь не рисовали никогда.
И получается-то даже интересно,
Как будто карандаш тут ждал всегда.
И монохромный этот ваш рисунок
На написанье вдохновляет вас…
Импала. За рулём братишка старший,
А младший рядом. Прям не в бровь, а в глаз.
Ну а теперь могу вам предложить я
Любимый сериал пересмотреть,
Чтоб окунуться вновь в исторью братьев,
Где можно посмеяться, пореветь,
Где сердце ёкает частенько, ведь герои
Уже родными стали, как свои.
И если что случается там с ними,
Сердечко так особенно болит.
