Право героев

      Рип давно обещал им космос. Далёкий с дымкой звёзд совсем рядом, когда, кажется, только руку протяни и коснёшься ладонью. Он обещал им спокойные миры с удивительной жизнью и уж с ну очень развитой цивилизацией. Обещал, чуть ли не талдычил, про прекрасные планеты с пятью лунами после заката. И они слушали, раскрыв рты, предвкушая то, что по истине будет записано, как «легендарно» где-то там на задворках забытой пыльной истории. Слушали, не веря, хмыкая, тянясь за ещё одной пинтой пива, начищая клинки и строя планы о грабежах, и, как в сказках, ждали с замиранием сердца, когда Рип бы сказал: «Гидеон, готовь корабль. Мы летим на другой конец галактики».       Но они же Легенды.       Всегда всё идёт не по их плану, словно вселенная оплачилась против них за лишь одно существование.       Ведь они герои с клеймом самоубийц. Спасают жизни, ставя свою на кон, подписывая собственной кровью смертный приговор лишь из-за одного «надо». Их шансы ушли в минус после первого выстрела, а на душу героев богам плевать, и Вальхалла им светит слишком тускло, когда Хельхейм полыхает сотнями огней.       Они со своими пушками за сотню тысяч световых лет от Земли выглядят так комично, беззащитно, что, кажется, ребёнок расы этой планеты опасней их в разы. И вроде как пора смириться, отступить, оставить поле боя тем, кто по истине способен одолеть. Но, со скрипом зубов, никто из них так не поступит. Не посмотрят на рванные раны, сломанные кости и не отложат свои попытки одержать вверх. Просто этот героизм чертовски заразен, когда рвёшься в бой уже не ради благодарности, а спасения планеты и остановление всемирного зла. Ведь так поступают герои?       И вроде бы шок первичный сошёл на нет, когда пятеро (звезданутых) местных героев спасли их жизнь, презрительно фыркая про отвратительно-мерзкое устройство землян (да и действительно мрут они на раз-два). Кажется, уже и Сара с Холодом перестали стебаться над Рокетом, даже Питер перестал бурчать про отстойный музыкальный вкус Джекса, а Рори с Драксом порешили на том, что кости ломали оба одинаково хорошо. Планета в безопасности, а звёздная дымка всё так же где-то над головой. Всё кончилось, втекло в привычное русло супергероев, забытых всеми.       А Рип, всё тот же Рип, их славный капитан, позабывшей о страхе года три назад, смотрел так, словно целый мир пал перед его глазами, а сердце вырвали из груди с ошмётками мяса, показывая окружающим. Смотрел, будто сына вновь убили у него на глазах, а мир осколками звёзд летел с бешенной скоростью вниз. Смотрел на того киборга, где и кожи уже не осталось, одни запчасти, да ошмётки так, будто во всей галактике нет ничего прекрасней.       — Квилл, где моя пушка? — так недовольно, зло и как-то устало.       — Там же где ты её и бросила, черноглазка ты наша, — бросил Рокет, разбирая пушку Холода, пока тот не запалил.       Хантер уже не слушал, просто стискивал в объятьях Небулу так, что все кости хрустели (хотя у киборга такое едва ли возможно). Просил прощения за всё и клял ангелов в их судьбе, бормотал проклятья под нос, моля простить за то, что не искал её так долго (пятнадцать лет в космосе текли ещё дольше). Ничего тогда не значило: ни две команды, которые стояли, с шоком смотря на них; ни монстр, который вроде и не до конца добит; ни пучина космоса над головами. Только мастер времени и киборг с механической рукой, только последний центурион и девушка которая ждала, да приключения между ними двумя, как великая тайна.       — Ты опоздал на пятнадцать лет, — тихим шёпотом слова резали до глубины души, неровные порезы оставив на сердце. — И здесь не ангелов вина, что я киборг и убийца, а ты весь такой из себя герой.       — Эми, — сухо, глупо и совсем не в тему.       — Небула, — отталкивая его от себя, разминая механическую руку. — Не очень рада нашей встречи, капитан Рип Хантер. Ты ведь герой, а у нас, героев, право на счастье лишь условное.       У Рипа будто мир рушился от метеоритного дождя, сжигая всё самое ценное на пути и обращая в руины то, что сжечь нельзя. У Рипа сердце колет и душа на части рвётся, он чувствует, как медленно гниёт внутри, хотя знает, что вина за всё это на его плечах: долго ждал, забыл, моргнул.       — Йонду говорил, что где-то здесь есть хороший бар, я там буду, — бросила напоследок Небула.       — Подожди, солнце, мы с тобой. Да, Холод? — потащил за собой не очень-то сопротивляющегося Снарта Рокет.       Где-то там над головами дымка и тонкая ниточка из звёзд и куча спасённых планет, и столько же мёртвых. Там, в бездне космоса, переплетено слишком многое: от смерти до любви. И где-то там на забытой Земле всё так же стоит одинокий ангел, там же где они должны были быть счастливы и вместе. Но что-то не срослось. Они ведь герои. У героев вечно всё идёт не так, как нужно было бы.       Да и потом, у тем более Легенд право на счастье не больше, чем на смерть, то есть использовать единожды. И они своё уже исчерпали когда-то в синей будке с сумасшедшим стариком под «Понд».       А Рипу и Небуле и так нормально.       Они же герои.