Кусочек жизни.

не бечено... — Я ничего не боюсь! — зарядил мне как-то сынишка, когда я пыталась учить его уму-разуму.       Эта фраза заставила меня плотно задуматься: а чего же боюсь я?       Никогда не любила змей и пауков, считала, что мыши у меня вызывают страх, но если немного напрячь извилины, то отчетливо понимала, что это скорее отвращение.       Брезгливость, если это она. Мне никогда не нравились волосатые лапки у жучков, гладкая, скользкая чешуя рептилий и длинные, по-дурацки длинные, зубы грызунов.       А что же действительно пробуждает во мне страх? Это противное, липкое ощущение, когда желудок сжимается, готовясь вывернуть всё то, что ты съел на завтрак.       Боязнь потерять близких? Нет, я с этим давно смирилась. Чему быть, того не миновать.       Самой лишиться жизни? Аналогично.       Всё как-то обретает смысл, когда задумываешься, что если должно произойти что-то плохое — оно произойдет. Изо дня в день, настраиваешь себя на позитивный лад, улыбаешься посетителям на работе, друзьям, близким, но понимаешь, что рано или поздно, старуха с косой заберет всех. Никому же еще не удалось сбежать от нее.       Эти же мысли меня застали в дороге, за рулем.       И тут появилась причина моих размышлений.       Бесшумной тенью оно надвигалось в мою сторону и только ярко-белая полоса разметки разделила нас. Я поняла, чего боюсь.       Наверное, причиной стала старая авария, из которой мне удалось удачно выйти, отделавшись парой синяков.       Ладно, не буду томить читателя.       Я боюсь битых машин.       Они передвигаются по городу, но хозяева не спешат их ремонтировать. Будто зомби из пресловутых фильмов про апокалипсис. Ведь они такие же. У кого-то нет фары-глаза, кто-то, как побитый алкоголик с помятым лицом. Следы лакокрасочного покрытия зияют ранами из-под краски.       Присмотритесь. Сколько вокруг нас машин. Новенькие, блестящие, еще пахнущие автосалоном и свежей резиной. Старенькие, но тщательно ухоженные, будто женщины среднего возраста, которые всё еще ягодки. Неухоженные, заляпанные грязью, будто хиппи с дредами, которые всю жизнь курят траву и живут дикарями на курортах.       И ОНИ… ходячие мертвецы. Как инвалиды, с оторванными бамперами. Будто падшие ангелы с подбитыми крыльями. Только вместо перьев и крови, ободранная краска и подтеки масла. С вибрацией в колесах, словно бабка с паркинсонизмом. Но хуже всего, когда хозяева пытаются замаскировать дефекты наклейками. Они, будто пластырь на покойнике, закрывающий безобразную ржавую язву. Представьте себе зомби с пластырем. По-моему это абсурд.       Вполне возможно, что на уровне подсознания, когда я вижу битый автомобиль, я задумываюсь о том, как он получил это увечье и предполагаю, что его водитель неосторожен, невнимателен или просто безалаберный.       Наверное, я боюсь именно этого — безответственности.

А чего боишься ты?