Она была слегка рассерженной..

Она была слегка рассерженной, Слагала рифмы и рвала в клочки бумагу, Она хотела быть немного сдержанной, Уйти гонять чаи, но переполненные мысли Не давали сделать шагу. Пучок волос, глубокий взгляд, Измазанные пастой руки, Что для неё писать стихи? Наверное, то же, что и умирать от скуки. Так навалилось, накипело, И снова отдавала волю чувствам. И также снова ненавидела себя за это. Разворошила прошлое. Ну а теперь что скажешь? Грустно. Он не достоин быть в её стихах, Он боль и кровь в её глазах, Израненные чувства. Он душу пополам, в которой теперь пусто, Лишь мусор, старый хлам. Он был ей в ад прямой дорогой. Простите, любовь эта не от Бога. Она её почти убила, Ну а за что? За то, что так любила? А может быть за счастье заплатила, Ведь думала, у счастья нет цены.. Теперь смешно. Так молода, красива. Хотя себя по-прежнему и не любила, В себе копалась, сожалела и корила, Если б хоть на минуту отпустила, Смогла бы быть счастливой хоть на миг. Она другого не любила, А поддавалась лишь терпенью, Она его боготворила, Пока не приходилось прибегать к сравнению. Он не такой, он не похож, И вновь произносила имя, Что зарекалась не вспоминать. Ну что ж.. Наверное, не привыкать. Мы ценим лишь коргда однажды потеряем. А ты ценила? Тебе и так, и этак плохо. Ну, мучайся теперь. И кроху, что в кроватке спит, Расти от нелюбимого теперь, С которым каждый день в постель. Один звонок - и сорвалась уже на его голос, Но от него звонка и нет. И вряд ли помнит он ту странную девчонку, Что полюбила его с детских лет. Наверное, по утрам ему приносит кто-то кофе, Целует нежно в щёку, на ухо что-то нежно говорит. Ну и в своей работе он, конечно, тоже профи. Да и душа по ней давно уж не болит.