Ночью

я не каждому пишу стихи да и не каждый их, наверное, достоин и дело даже не в том, в чём были хороши, а в чём плохи просто не каждый этого стоит я пишу по многим причинам, но чаще из-за чувств банально, но, может, так то и надо и в словах моих много разных безумств что бьют отголосками, как беломлечным градом я пишу тогда, когда уже, наверное, того и не стоит когда забыто всё, что должно были забыть когда кто-то из нас сам себе глубокую яму роет чтобы былое в сугробах метровых зарыть чтобы забыть, охладить и не вспоминать даже а потом вспоминать с притворной усмешкой только руки черны теперь, словно испачканы в саже и мы пытаемся смыть ту поспешно странно, я пишу засевшим в памяти серым туманам лишь услыхав несколько строчек про океан я сам желал, чтобы глаза запеленало обманом и почему-то с надеждой вглядывался в синий экран и почему-то я верил, надеялся, банально, но ждал словно то было для меня ярким лучом света который так блекло отражался от говорящих зеркал и колебался от малейшего дуновения ветра противно мне всё же от самого себя и тошно говорить про всё это но нет того уже, от чего бы скорбя смогло бы стать близким душевным сюжетом "Танцуй, танцуй, ты - мой океан. Танцуй, танцуй, не оставляй меня" а рядом лишь снова крепкий стакан с которым у меня взаимность уже как два дня и прямо как Блок, я в нём нахожу те строчки, что писал он про In vino veritas которые въелись так, которые всё твержу что сохранились так под видом криостаз спасибо, наверное, нужно сказать да и вообще за всё крепкое и должное спасибо я не пытался здесь что-то трагичное показать скорее тут всё мысленно-хмельное спессиво