Shape of my heart

Серая кухня, в одной из Нью Йоркских многоэтажек. Окно приоткрыто, тёплый летний ветер гуляет по комнате. На столе стоит зелёный фикус, странно, что не на подоконнике, два наполовину полных стакана и открытый пакет молока. Ничего лишнего. По правую сторону от стола находится небольшая тумбочка, на ней старый граммофон. Крутится пластинка, помещение наполняют звуки давно знакомой песни Стинга. Матильда любит её. Брюнетка смотрит на мужчину, который сидит напротив. Он терпеть не может эту мелодию, но молчит. Девочка тихо подпевает и постукивает ножкой, не попадая в такт. Леон смотрит на неё. Такая молодая, такая красивая. Пухлые губы застыли в полуулыбке, тёмная прядь волос слегка сбилась на нос, а светло-карие глаза смотрят на него. Прямо в душу. Она смотрит на него с такой нежностью и трепетом. Он слышит её немного тяжёлое дыхание, громкий стук сердца и видит, как на скулах загорается румянец. — Я люблю тебя, Леон, — прошептала Матильда, улыбаясь ещё шире. Мужчина вздрагивает, молчит. Его непоколебимый вид смешит её. Она никогда не устанет это повторять. — Очень сильно.— добавляет брюнетка. Тонкие, длинные пальчики прошлись по сильной руке. — Не нужно, Тильда, — говорит Леон, одергивая руку. Она вновь улыбается. — Разве тебе не приятно слышать это? — спрашивает Тильда, удивлённо вскинув брови. Она делает глоток молока, и оно остаётся на её губах. — Позволь, — говорит мужчина, протягивая руку и вытирая смешные «усы». Уловив момент, девчушка удерживает его и трется щекой о ладонь Леона, жмурясь, словно довольная кошка на солнце. — Что ты делаешь? — спрашивает он, не убирая руки от её лица. — Наслаждаюсь моментом, — уверенно отвечает брюнетка. Он замирает. Эта девчонка вводит его в замешательство, заставляя смущаться. Будто ему не тридцать с лишним, а шестнадцать. Леон наконец-то убирает руку и садиться обратно. Матильда недовольна, фыркнув, что-то под нос, она надула губы и глянула в окно. Солнце давно зашло за горизонт, город погружался во тьму. Брюнетка поднимается из-за стола и подходит к окну, глядя на кипящую жизнь. Гул машин, яркие витрины магазинов, кафе, и куда-то вечно бегущие люди, будто муравьи. Она улыбается собственным мыслям, опять переводит взгляд на мужчину. Погруженный в свои мысли, серьёзный, он сложил руки в замок и уставился в одну точку. — Подойди, пожалуйста, — тихо попросила Тильда. Леон сразу же оказался возле неё. — Да? — он вопросительно изогнул бровь. — Я хочу кое-что сделать, — Матильда задергивает шторы и подходит ближе к нему. — Что ты задумала? — задаёт вопрос он. Она молчит, поднимаясь на носочки. — Я люблю тебя, Леон, — и её губы накрывают его. Первая мысль в голове — ≪оттолкнуть≫, но он не может. Слишком напористая. Её губы теплые, влажные и мягкие. На них привкус сигарет. Ладошки брюнетки мягко ложатся на щеки, с грубой щетиной, её глаза закрыты. Она растворяется в приятных ощущениях, в животе тепло. Так хорошо рядом с ним. Леон последний раз проклинает себя, затем кладет руки на её талию, немного прижимая к себе. Поцелуй длиться не долго. Тильда отстраняется. Мужчина проводит большим пальцем по нижней губе брюнетки. Хладнокровный убийца, не знающий жалости, сострадания – поник перед ней, которая младше его на много лет, но уже мыслит, как взрослая. Ему спокойно рядом с ней, ему тихо, впервые за многие годы. Он ощущает себя по-настоящему счастливым. — Я люблю тебя, Матильда, — решается сказать Леон, нервно сглатывая. — И я тебя, — она упирается головой в его грудь. Матильда просыпается от собственного крика. Со лба стекают капельки холодного пота, по щекам горячие слёзы. Девушка вытирает их, вставая с кровати. Достав из-под матраса пачку сигарет и зажигалку, она становится у окна. Прикуривает. Дрожащие пальцы сжимают сигарету. Один и то же сон, он снится ей на протяжении трёх лет. Сон, где Леон жив, где она счастлива, может улыбаться и прикасаться к нему. После, просыпается в состояние некой агонии. Лучше бы этот сон длился вечно. Тильда делает глубокую затяжку, потом выпускает дым из лёгких. Он смешивается с воздухом, уносясь ввысь. — Я скучаю по тебе, Леон. И до сих пор люблю…— говорит девушка в пустоту. Он больше не вернётся. Не обнимет, не даст нагоняй за выкуренную сигарету и не нальет молока. Она вновь заплачет от тоски и одиночества. — Ты обещал, что не оставишь меня одну, — вырвалось из горла. Матильда почувствовала, что кто-то погладил её по плечам, но через пару секунд осознала, что это просто ветер.