Мало

Мало. Мне всегда будет тебя мало. Мне всегда тебя не хватает. Катастрофически. Я готов вечно смотреть на тебя, ловить взгляд, жесты, поворот головы. Слушать тебя. Угадывать по интонации твое настроение. Слушать, как ты меня ругаешь, отчитываешь. Слышать твой смех. Я хочу прижать тебя к себе и не отпускать. Никогда. Вдыхать аромат твоих волос, целовать нежную кожу, ощущать прикосновения твоих рук, губ. Дышать тобой. Все те ночи, которые мы провели вместе... Мне их мало. Я хочу, чтобы ты каждую ночь была рядом. Прижимать тебя к себе спящую и такую хрупкую. Покрывать твое лицо невесомыми поцелуями, когда ты вдруг вздрагиваешь во сне. И обнимать еще крепче. Не отпускать. Чтоб засыпала и просыпалась в моих объятиях. И сонно улыбалась. Мне. Каждое утро. Хочу чтобы ты просыпалась в моих объятиях утром, а не как сейчас, когда ты вскочила с постели и как ненормальная бегаешь по квартире, натягивая на себя эту злосчастную форму. Ты сейчас снова убежишь. Исчезнешь в ночи. Мне и так тебя мало, а ты... Хлопает дверь и воспоминания накрывают. Вспоминается как первый раз тебя увидел. Строгая, серьезная. Смешная. Все тебя почему-то боялись. Как в первый раз рассмеялась от моей глупой шутки. Как расслабилась в моих руках от поцелуя. Ответила. И вдруг стала другой. Моей. Как потом смешно бегала от меня. Сейчас мне смешно, а тогда я себе места не находил. Не понимал... И сейчас не понимаю. Сын вырос. Все же знает. Все всё знают. Тайн никаких уже давно нет, а ты... Ушла. Не от меня ты убегаешь. От себя... Кухня наполняется сигаретным дымом. Думаю о тебе. О том, что делаешь со мной. Звонок в дверь возвращает в реальность. Ты. Улыбаешься сквозь слезы. Что ты делаешь со мной? С нами?