За гранью неба...

Сидя за ноутбукам Беллы я многое понял. Кто я такой, что бы решать всё за неё? Зачем я решил её бросить? Для её блага? Пф… Слишком уверенный в своей задумке, и слишком эгоистичный, чтобы спросить — чего хочешь ты? Я знал ответ на этот вопрос и думал, что этот ответ — худшее, что может быть в её жизни. Напрасно. Я мог бы стать лучшим, но никак не худшим в её жизни. Почему я понял это только сейчас? Сидя за столом, я заметил боковым зрением книжку с надписью «Дневник» на книжной полке. Странно. Белла писала, что у неё нет дневников. А может, это школьный? В мгновение ока я оказался на кровати Беллы с дневником. Скрестил ноги на кровати и занялся изучением обложки. Ничего примечательного. Обычная, голубая, с бирюзовым отливом обложка. Края и уголки закреплены металлическими пластинами, защищая от потёртостей. На первой странице обычными чёрными чернилами написано:«Дневник Б.Свон». Сердце упало в желудок только от одной мысли о том, что может быть там написано. Я нашёл в себе силы и перевернул страницу. На середине листа началась запись: «Месяц — для ночи, Солнце — для дня, Роза — для сада, А ты — для меня… Эдвард… Я не знаю, почему меня потянуло на стихи. Наверное, вдохновение пришло. Оно приходит к людям в разное время. Кто-то смотрит на пейзаж, и сочиняет стихи, пишет картины. А я — потеряла любовь, и вдохновение пришло. Я странная… Смерть спасает человека от горя. Смерть спасает… Почему все боятся смерти? Ведь она спасает Ты умрёшь, И боль твоя сразу стихает. Это прекрасно… Эдвард…» После каждой строчки я сам хотел умереть. Я довёл её до такого, я! Я…не плачу. Слёзы высохли от отвращения к себе. Перелистываю страницу. «Вены. Вены, вены, вены Вены на руках Но, зачем же людям? Чтобы разрезать? Но не все же ведь хотят такой смертью умирать. Почему же кто-то — разрезает? От беды какой? От любви несчастной От борьбы с собой. Но моя вина, она то в чём? Эдвард… ..................................................................................... Придя домой Возьму я нож И вены перережу. Какой есть смысл На свете жить, Если любовь давно уж не при мне? Эдвард…» Она не видела смысла жить, когда я ушёл? Я падонок… «Сегодня в 18.30 я ещё жива, А завтра в 18.30 меня уже не станет. Сегодня в 18.30 стихи пишу я, А завтра в 18.30 у гроба слягу. Сегодня в 18.30 тебя я вспоминаю, А завтра в 18.30 твоё я имя тихо прошепчу. Эдвард… &&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&& Итак, для тех, кто сейчас возможно это читает, скажу одно — я уже мертва. Я пишу это за день до своей смерти. Если всё пойдёт по плану, то завтра, около семи часов вечера я уйду. Я специально написала на тетради слово „Дневник“, потому что надеюсь, что те люди, которые будут читать это, поймут, почему я покончу с собой. Я писала причину в конце каждого моего стиха. Эдвард, я надеюсь, ты поймёшь. Я знаю, что Элис в любом случае увидит мой уход, и ты прочитаешь её мысли. Поймёшь, что зря надеялся на счастливое будущее для меня. Будущее, в котором нет тебя. Но будет поздно. Не думай, я не сделала это на зло тебе, я не хочу, чтобы тебя мучило чувство вины. Я просто устала. Устала попадать в передряги, будь там вампиры, как с Лораном, или нет. Устала прыгать со скал снова и снова, и думать, что ты придёшь мне на помощь. Устала от Чарли. Устала от бессоных ночей и кошмаров, преследующих меня в любой попытке уснуть. Я хочу лёгкости, тепла, тебя. Но, последнее не выполнимо. Ты ушёл. Ты никогда не любил меня, я знаю. Или нет. Может любил, но захотел поиграть в рыцаря и кинул меня на произвол судьбы — умирать, давясь воздухом в лёгких каждый прожитый без тебя день. Знай, сейчас, когда я пишу эту запись, я не плачу. Я на тебя не обижена, мне просто больно. Я просто тебя люблю. Прощай, Эдвард Кален. Надеюсь ты счастлив.» Так пусто внутри. Она любила меня даже после того, как я покинул её… Нет! Я её верну! Я не дам ей уйти навсегда!