Мой автор.

Стою я на крыше под небом ночным, В лицо дует ветер, смеясь над больным. В душе я отравлен. Чудовищный яд. В голове мои мысли шагом грозят. И шаг не навстречу чудесной судьбе, А шаг, что позволит мне сдаться в борьбе. Подо мной много метров и черный асфальт, Объятья, с которым лишат всех бахвальств. Но что я забыл здесь? Ведь я весельчак! Искавший так долго любви артефакт. Однако, увы. Конец всем стремленьям. И точку поставить пора всем идеям. Я сломлен, потерян. В душе стонет ветер, Исчез весь тот мир, что казался мне светел. Опасность провала. Боязнь непризнанья. Требует бросить жизни призванье. Я автор! Создатель миллионов идей! Но порой очень сложно, их сделать живей… Мир утопает в разврате и гнили, Что значит «духовность», люди забыли. А я только пешка в огромной игре! И кажется пешке — миг смерти назрел! От чего? От чего же меня так волнует, Мнение мира, как я рисую? Я слаб, я бессилен. Нужно что-то менять. Но правильным выбор оказался опять? Стою я на крыше, ветер дует в лицо. И вдруг понимаю я — смерть удел беглецов! Я сильнее всех тех, кто был тут до меня! И назло всем ветрам, бой готов принять я! Пускай будут цепи! Пускай будет смех! Конечно, творцу не миновать всех помех! Умирать еще рано, я остаюсь… От всех страхов и фобий я сейчас откажусь. Ухожу я с той крыши, ветер дует мне в спину, Взглядом презренным я крышу окинул…