Бездна / Без дна

Вот представьте. Только лишь представьте: Вы - почти идеальный человек, соблюдающий все распорядки и правила. Живете себе в собственной квартире, ходите на какую-то там рутинную работу, кормите дома кота, изредка встречаетесь с друзьями/родней/противоположным полом. В общем, делаете все то, что делают все люди в этом городе. Но... НО! Ровно до того лишь момента, пока не встретите на своем пути (или не на своем) кого-то, кто эти правила ломает, с треском раскидывая их в стороны. Кому наплевать на рутину, котов, друзей, да вообще на все. И это "другое" внезапно привлекает Вас. Именно Вас, да-да. Хотя Вы и не думали, что что-то способно Вас разбудить/укусить за шею/поцеловать мертную царевну в холодные губы/стереть тлен. И когда вот просыпаетесь/стряхиваете пыль, тлен и рутину, то вот тогда... Тогда... ...Вы начинаете робко наблюдать со своей ПОКА ЕЩЕ жалкой стороны, осторожно хватая пальчиками щербатую стену. Наблюдаете и почти не дышите, чтобы не быть замеченным. Откуда такой интерес к необычному и пугающему (для всех остальных ОБЫЧНЫХ людей)? Вы не задумывались? Нет? Правильно, и не надо задумываться о таком. Все равно не поймете. А дальше то что. Что дальше? Что происходит далее? Что происходит, когда падаешь в бездну безумия? Нет, не так. Когда летишь, перевернувшись с ног на голову, или с головы на ноги, куда-то в черную пустоту... Что происходит? Ничего не происходит. Тебе кажется, что все это так и должно быть, что это вполне логично, вполне нормально. Хотя, где там понять нормальность и логику, когда даже страх прячется где-то глубоко в покалывающем теле, и изредка напоминает о себе, словно тоненькая иголка, кольнувшая вдруг нервно-дергающийся палец. Что-то много дерганья, если ты не боишься. Не находите? М н о г о в а т о. Но не особенно страшно. Про страх, кажется, мы уже говорили. Может это Вам кажется, что Вы падаете. А стало быть, на самом деле, может, это лишь пробуждение от серого и склизкого сна, в котором жили всю свою никчемную жизнь. Ну ладно, не никчемную, а просто скучную, обыкновенную. Такую, какая у миллионов людей. Хотя они ее упорно называют нормальной стабильной жизнью (и заткнись уже да)... А потом. А потом начинается... Итак. Щербатая стена. Рука, скребущая красными ногтями по каменному углу. И любопытный взгляд, едва видный сквозь наклон головы. Все. И по инерции... * * * Что можно сказать о девушке, которая живет в таком городе, как Готэм? Правильно, что скорее всего эта девушка, как минимум неудачница. Как максимум, просто дура. А может то и другое сразу. Виллоу, конечно, дурой не была, и не сказать, что неудачи ее преследовали на каждом шагу. Но... И особо счастливыми ее глаза не выглядели, сияющим лицо нельзя было назвать, а кое-какие проблемы в жизни все же присутствовали. Что поделать, таковых личностей - большая часть города. Непримечательная, скучная девчонка. Серая личность, которая едва-едва сводит концы с концами, кое-как оплачивает аренду небольшой квартирки на Лейн Стрит и раздумывает, может выкинуть уже вконец обнаглевшего кота... Виллоу вздохнула, внимательно осмотрев сахарницу. Сахар почти закончился, только где-то на самом дне треснутой поверху керамической емкости он казался прилипшим. Кофе без сахара она ненавидела, но тащиться в магазин в дождливый и серый вечер не хотелось еще больше. Поэтому, еще раз вздохнув, выскребав остатки сахара в синюю чашку, девушка направилась в комнату. Спихнув Фагота со своего места (он недовольно посмотрел на хозяйку), Виллоу уселась на диван и включила телевизор. Надо же как-то скрасить угрюмый скучный вечер. Хотя смотреть телевизор: сводки новостей, глупые мелодраматичные сериалы или обыденные ток-шоу - не было ее любимым занятием. Но из двух зол выбираешь меньшее. Особенно, когда случайно разобьешь экран ноутбука, стоимость ремонта которого обойдется где-то в треть от стоимости нового. Матрица, мать ее. Проклятая поплывшая матрица. Отхлебнув не очень-то хорошо сваренный кофе, девушка скучающе уставилась на экран. Новости. Снова новости. Что можно ненавидеть в собственной жизни еще больше, чем маленькую неуютную квартирку или вечную нехватку денег? Постоянные криминальные сводки. Кажется, к ним никогда нельзя привыкнуть. Даже если и живешь в таком неустойчивом городе, как Готэм. Вот и сейчас на экране показывалось что-то привычное - кто-то где-то ограбил парочку банков, какие-то смерти, паника... - А... Дьявольщина! - тихонько выругалась девушка, позаимствовав красочное словечко из недавно перечитанной "Королевы Марго". Кажется, сеньор Де Коконнас любил так выражаться на страницах романа. А любительницы книжных героев частенько перенимают их слова и фразы. Виллоу даже почудилось, что она произнесла это слова с таким чувством, с каким бы МОГ произносить знаменитый граф-герой этой книги. Впрочем, это были, конечно, лишь предположения, ибо как можно представить интонации впечатанных в шершавые листы строк? А на экране диктор увлеченно вещал об очередном преступлении, о чем слушать совершенно не хотелось. А уж смотреть тем более. Но глаза девушки все равно уставились на экран...