Часть 1
6 марта 2017 г. в 01:35
Один бездарный гений, далёкий мой сосед,
Имел чужое мненье на каждый свой ответ.
И под напольной крышей убогого дворца
Сидел летучей мышью и истины писал.
Неделями писал он, кроме восьмого дня,
И радостью печальной бумагу наполнял,
Гротеском утончённым – всем тем, чем был богат,
Свободный заключённый, и нищий, и магнат.
Сознательно безумен, руками окрылён,
И безмятежной бурей всегда был упоён.
Он честный был обманщик, в нём лживых истин – вал,
Пускай любитель даже, но – профессионал.
Под благозвучный скрежет усталого пера
Писал себе (всё реже - с утра и до утра),
Что мерзость есть святая, и гибельный есть дар,
Что тёплым лёд бывает, и огненной вода,
Что коротка нам вечность, но бесконечен день.
На приземлённом небе ночного солнца тень
Вполне увидеть можно, что рак идёт вперёд,
Что рукотворно Божье, и что наоборот.
Что темень очень ярка, а свет – едва-едва,
Что полыхают жарко железные дрова.
Что голодранца нужно высочеством назвать,
А Шамбала – доступна желающим искать.
Писал, что миротворцы мечтают о войне,
Считал, что все уродцы – прекрасные вполне.
Что нравственностью жаждет делиться прохиндей,
Что одиноко даже среди толпы людей,
Ответственна халатность, горчит, бывает, мёд…
Корява речи гладкость, Не каждый и поймёт.