Cоулмейт по мою душу

Сегодня должен был быть обычный светский вечер, где вновь богачи выставляли бы напоказ свои драгоценности, делились бы мнениями о понижении акций той или иной компании, распивали бы привезённое из самой Франции вино. Сегодня должен был быть обычный светский бал, который устраивал отец в честь расширения его компании. Только вот меня продолжало не отпускать то непонятное и такое волнительное чувство, что что-то должно произойти. Я не люблю все эти балы, вечера и всю эту светскую деятельность. Меня постоянно посылали на балет и уроки этикета, в академию менеджмента и на нудные лекции по экономике, не понимая, что я предпочитаю занятия на гитаре всему этому. Я не люблю все эти балы и мероприятия, где кругом опять будут лживые маски, усмехающиеся улыбки и завистливые взгляды. Не люблю всё это. Но что-то всё равно заставляет меня надевать это чёрное платье средней длины. Затем следует укладка волос и макияж, которые нанятые люди стараются сделать не столь вызывающими, как делают обычно. Стоит мне выйти в свет, как я сразу же скрываюсь в нашем заднем дворике. Здесь всегда тихо и спокойно, а луна так красиво освещает небольшую клумбу из роз. Люблю это место. Ведь здесь я могу спрятаться от всех навязанных мне обязательств. Позади себя слышу тихие шаги и резко оборачиваюсь. Здесь никого не должно быть. Гости сюда никогда не заходили. Первое, что замечаю, это блеск оружия. Второе — высокого парня с тёмно-русыми волосами. Крашенный. У корейцев же от природы чёрные волосы. Третье — жгучую боль под ключицей и тепло, разливающее от сердца по всему телу. Но время возвращаться в реальность. Это твоя работа. Меня заказали. Пистолет направлен прямо в мою грудную клетку. Под ключицей ужасно сильно жжёт, в душе — отчаяние, а передо мной — ты и твой насмешливый взгляд. Не так я хотела встретить своего соулмейта… Я знаю, что у тебя также горит и блестит надпись с моим именем под ключицей. Из-под воротника твоей рубашки виднеются витиеватые узоры, которые постепенно поднимаются выше. У тебя жжёт. Я знаю. У меня тоже. — Наверное, мне лучше не знать твоего имени, — шёпот сорвался с моих губ, но был заглушён звоном в ушах и работающим фонтаном за моей спиной. Это точно мой голос? Ты опускаешь свой взгляд на открытые шею и ключицы, ведь открытый верх платья бессовестно позволяет рассматривать обнажённую кожу. Твои длинные, худощавые, красивые пальцы сжимают оружие. Квадратная улыбка отпечатывается в памяти. «Дочь богача». Звучит как приговор, но сомневаюсь, что мы бы встретились иным способом. Твоя работа и мой статус. Киллер и его заказ. Пара метров расстояния. На меня направлен пистолет. Я выдыхаю. Глаза в глаза. В твоих глазах усмешка, и я теряюсь. Почему ты не стреляешь? Несколько шагов. Шум фонтана и прохладного ветра. Я чувствую холод, но только не от ветра, а от огнестрельного оружия, направленного прямо в грудь, в моё обнажённое пред тобой сердце. Не так я хотела встретить своего соулмейта. Совсем не так… Пальцами свободной руки ты касаешься моей щеки. Твой взгляд направлен в душу. Ты пытаешься запомнить меня? Зачем? Жертву и убийцу ведь не должно что-либо связывать. Что происходит в твоей голове? Я бегаю взглядом по твоему лицу, пытаюсь словить любую эмоцию, которая помогла бы хоть чуть-чуть дать подсказку. Разве я не просто заказ? Тогда почему? Почему ты продолжаешь так вглядываться в мои глаза? Что пытаешься там отыскать? А ищешь ли вообще? Тебе не хочется убивать своего соулмейта? Только поэтому ты так медлишь? Послушай, у меня так много вопросов и ни одного ответа. Что мне делать? Ответь мне.