...
25 февраля 2017 г. в 00:08
Смеркается. Тучи заполонили всё вокруг - вплоть до горизонта.
Тишина меня поглощает. Уже битый час я сижу напротив огромного панорамного окна и грущу. Виски закончилось, и стакан в руках стал непозволительно лёгким.
Хм. Может, в магазинчик сгонять за новой порцией?
Я почти ничего не вижу рядом с собою. Может, алкоголь сыграл со мною злую шутку, а может, я просто стал очень популярным.
В голове до сих пор эти ужасные слова... "В смысле сразу, в смысле сразу... В смысле сразу я сказала..."
Фу. Отвратительно.
Аж руки чешутся кол осиновый достать...
Теперь во мне лишь пустота. Пустота повсюду. И пустота внутри.
Уже вечер, а я не могу убрать свой телефон в сторону и продолжить жить. Не могу, и всё. Ведь эти фанфарики так интересны. Так затягивают. Раньше я никогда даже и не мог подумать о том, что буду с такими увлечением и энтузиазмом зависать на Фанфарикабуке.
Это вдохновляет.
Может, тоже пойти фанфарик написать...
Капли дождя медленно стекают по стеклу. Мне грустно.
Рисовать пятидесятый автограф я уже не в состоянии. Я подавлен.
Морально уничтожен.
Опустошён.
Порой я замыкаюсь в себе. Мои шутки смешны, но я не смеюсь. Ведь я устал.
Устал их писать.
И пытаться всем отвечать.
Сутки напролёт.
Мне сложно жить теперь. Я популярен и, наконец, молод душой. Теперь я просвещенный. Твиттерский. Король Пятницких. Царь. Господь.
Молния сверкает в ночной темноте, а гром заполоняет собой всё пространство вокруг меня.
Сейчас нужно выпить. Причём срочно. И постараться "не умереть от смерти".
Хотя бы сегодня.
Ведь завтра новый день. Новые ответы. Новые подписчики. Новые шутейки и смешнявочки.
Ради этого стоит жить.
Ради этого стоит существовать.
Пойду послушаю, что ли, заново свой плейлист-шизофренист и снова начну сходить с ума.
Увы, мне не привыкать.
Дождь усиливается. Скорее, это уже похоже на ливень.
Пойду отдыхать. И спать.
Ведь если продолжу орать и сам с собою всё это обсуждать - то непременно придёт Шурыгиной мать.