Он и Она (Любовь до гроба)

Он сидел на краю кровати и допивал вчерашний виски. События вчерашнего дня казались такими отдалёнными и будто бы не имели значения на данный момент. Он просто сидел и любовался видами города. Заря поднималась над городом и казалось, что она готова полностью поглотить его, но потом передумала. Она лежала на кровати спиной к нему. Её тихое сопение давало ему повод существовать. Он лёг рядом, приобнял и заснул. Так было 2 года назад. До её смерти. Авария. Сейчас же его квартира напоминала огромную свалку алкоголя. Он не мог смириться с этим. Её русые волосы, её голубые глаза не выходили из его головы ни на секунду. На его столе уже давно лежал пистолет, но он не решался его использовать — он ждал нужного момента. Очередной день без неё. Он заваливается домой с бутылкой виски в руках, не раздеваясь ложится на кровать и начинает плакать. Вскоре под воздействием алкоголя он засыпает. Ещё неделя, ещё месяц. Всё было, как в тумане. Он не выходил из запоя уже 2 года и 4 месяца… Звёздная ночь. Отрезвевший, он стоял на автобусной остановке. «Надо прекращать это» — думал он. Снежинки одна за одной ложились на его нос, а он стоял и смотрел вдаль. «Надо прогуляться». Он шёл мимо домов, не обращая внимания на их номера, названия улиц, направление своего шага. Вскоре он оказался на мосту. Он стоял на краю. «Шаг и всё кончено. Всего шаг». Но, отделавшись от этих мыслей, он отошёл от края и направился домой. Он лежал на кровати и смотрел в окно на пейзаж тёмного города, всё думая о ней. — Эй. Ты не спишь? — раздался голос сзади него. Он развернулся. Глаза его наполнились слезами. — Эт-т-то т-т-ты? — Хватит плакать, ну-ну, успокойся… — её волосы коснулись его плеч, её губы коснулись его щеки. — Не надо грустить. Грустишь ты — грущу и я, — он смотрел на неё, понимая, что это лишь видение, но стараясь запомнить её такой, какая она сейчас… — Пошли со мной, — она поманила его рукой. Он пришёл в себя в своём кабинете. На столе лежал пистолет… Выстрел в ночи распугал ворон, сидевших на деревьях…

***

Белый потолок, белые стены, белая одежда. Всё было таким белым, что слепило глаза. «Я не смог, не смог это сделать», — думал он, сидя в углу и покачиваясь из стороны в сторону… Его нашли плачущим в своей квартире с пистолетом в руках. Он всё время твердил о своей жене, что она к нему приходила. Но все понимали, что она погибла 2 года назад. Сначала больница, потом больничка. Вот уже год, как он качается в белой комнате, в белой одежде и твердит о том, что не смог. Каждый день в одно и то же время он вставал из угла и смотрел за решётку, пытаясь уловить хоть крупицу того мира, где он существовал раньше и никак не хотел забывать. И каждый день, в одно и то же время он начинал плакать, прогоняя кого-то из своих «друзей». «Уйди, уйди прочь, тебя нет», — твердил он с таким усердием, даже не для пришедшего к нему, а для себя. И каждый день, в одно и то же время он засыпал мирным сном, забывшись и отдалившись от того, что пугало его. Только там он находил убежище от своих «гостей». Постепенно время проходит, настаёт вечер. Он просыпается и начинает бродить по комнате. Только в это время он становится тем, кем он был в прошлой жизни. Только тогда он начинает воспринимать мир таким, каким он является. И только тогда он подходит к двери, стучится в окошечко и просит ни в коем случае не выпускать его из палаты…

***

Шёл уже второй год. Он постепенно приходил в себя и всё больше времени уделял «нормальному» себе. Он стал более общительным, реже стали происходить «визиты». Вскоре он вернулся к себе прежнему. Тем, кем он был 6 лет назад. До смерти жены. Дом, милый дом. Он вошёл в свою квартиру, она оказалась, на удивление, прибрана. Он вошёл в спальню, скинул одежду, переоделся в домашнее, пошёл в зал и включил телевизор. Звонок телефона. «Странно, не мой…» — звук не прекращал разноситься по квартире. Он обошёл все комнаты… Все, кроме той, куда он боялся заходить… Кабинет… Дверь скрипнула, тихий шаг разнёсся по комнате. В центре комнаты стоял стол, кипа бумаг с прошлой работы, рядом стационарный телефон. «Странно… Почему я его не выкинул?» — Алло — Привет… — Это кто? — Ты меня забыл? — Слушай, мне сейчас не до игр в угадайку! Он положил трубку. Он понимал кто это был, но не давал себе даже мысли об этом. — Эй, не уходи, — шепнул ему голос за спиной. — Я должен уйти. Тебя уже нет. Я должен забыть. Я должен жить дальше. — Но я не могу без тебя… Я до сих пор тебя люблю. — Я тоже… Но тебя нет… — Так давай ты тоже станешь тем, кого уже нет. Ты знаешь, что нужно делать. — Хорошо… На этот раз я не промахнусь. Выписка из некролога: Мужчина, 31 год. Выстрел в голову. Самоубийство.

***

— Я так долго ждала тебя. — Я тоже…